Lugares Comunes

Soy una mierda

2011-08-25T01:50:00.000-07:00

Lo acepto, soy una plasta. Para qué voy a afanarme en negarlo, para qué voy a mentirle al mundo y a mí misma diciendo que soy una maravilla, un pan de dios, una dulce y buena personita?

No tiene caso, soy una mierda y bien hecha, de esas que justo el día que estás estrenando zapatos se atraviesa en tu camino y te jode para siempre el mentado par de chanclas.

Es cierto, por años viví bajo la errónea idea de que era una buena persona, y andaba por allí tratando de hacer el bien sin mirar a quien como reza ese pendejo dicho, pero ya no, ya descubrí que muy a pesar mío y muy a pesar de todas las buenas intenciones que tuve al final de cuentas no soy más que una plasta.

No fue fácil llegar a esta conclusión y sí he de decir que varias opiniones ajenas contribuyeron a que llegara a ella, conste que no es queja, ya hasta agradecida les estoy.

Y es que me di cuenta de que a pesar que en la mayoría de los casos traté de obrar de buena fe al final siempre terminé cagándola, y a la larga creo que eso es peor, porque vamos, cuando alguien va y deliberadamente es un (a) hijo (a) de puta pues pasa, no?

Pero lo peor es cuando aunque trataste de hacer las cosas bien resultaste embarrándola de lo lindo, nada que hasta la fecha nadie ha dicho que el camino al infierno esté empedrado de monedas, así que ya mandé mis buenas intenciones al carajo y he decidido aceptar que sí, que soy una mierda, que siempre lo he sido y que siempre lo seré.

Así que buenas personitas ya pueden estar todas tranquilas que no tendrán que lidiar con esta plasta pues ahora me guardo mis cagadas para un pequeño grupo de gente (quienes estoy segura que están bastante mal de sus cabecitas) y a quienes por alguna extraña y masoquista razón sigue sin importarles la enormidad de mis plastas, sólo espero no alienarlos a ellos también.

Carta # 2

2011-07-21T19:44:00.000-07:00

Siempre fuiste vos, desde el primer día, desde el primer minuto, desde la primera bocanada de aire que dió vida a mis púlmones, desde que no era más que una aglomeración de células aferrándome al vientre de mi madre, desde aquel instante de extásis que encendió el motor que habría de traerme a este plano de la existencia, siempre vos, y sin saberlo te había estado esperando desde el big bang mismo.

Boom del cine guatemalteco?

2010-11-25T04:10:00.000-08:00

Puro Mula es algo así como La pequeña película que pudo es decir, hasta el momento ha sido la única película estrenada dentro del Festival Icaro a la que tanta gente ha asistido voluntariamente pagando su entrada, vamos que todos sabemos que a las pelis del arranque del festival much@s acuden por el cocktail y/o para que los vean; y es que ahora en su edición número 13 el Icaro se ha vuelto IN, y ha dejado de ser el festival de cine independiente al que un contado grupo de cinéfilos asistía esporádicamente y, afortunadamente, logró atraer a un buen número de gente a sus proyecciones; es cierto, no todas las películas y documentales llenaron las salas pero sí se rompieron los records en cuánto a películas guatemaltecas presentadas y a la cantidad de boletos pagados para el estreno de una película en el festival.

Ahora bien, es momento de preguntarnos si el tan mentado boom del cine guatemalteco es real o una linda búrbuja tornasolada que los entusiastas del cine local nos estamos creando y que más tarde que temprano va a reventar revelándonos la cruda realidad de que el mentado boom no era más que una llamarada de tuzas y que al gran público le sigue valiendo una papalina si Julio Hernández y sus películas ganan premios en festivales internacionales o si Verónica Riedel se convirtió en la primera mujer guatemalteca en dirigir una película en el territorio nacional, o si Best Picture System logró con muy poco presupuesto crear una película honesta que mantuvo al público deteniéndose la barriga de la risa de principio a fin y cuyo final dejo a más de uno pensando o diciéndo "mano! ese Joel es igualito al fulano de tal".

Personalmente todavía no quiero creerme lo del dichoso boom, digo, me encanta que 12 películas guatemaltecas y de las más variopintas temáticas se hayan presentado en el festival Icaro, me flipa el que tanta gente haya llegado a ver Cápsulas y que otros tantos hayan expresado su deseo por ir a verla a salas cuando se presente formalmente (trabajé en esa pelí junto a un grupo de personas que se partió el lomo por terminarla, de allí mi personal apego al proyecto), y las tripas me brincan de la alegría al escuchar a muchos de los asistentes al Icaro decir "muchá, hay que seguir haciendo cosas", todo es fantástico, pero mi recelo en gritar a los cuatro vientos "Regocijaos todos que el boom del nuevo cine guatemalteco ha llegado" son pequeños detalles como el que un amigo banquero él muy afecto a las redes sociales y allegado a varios entusiastas del cine local no haya tenido ni la menor idea de qué le estaba hablando cuando le pregunté si iba ir a Puro Mula; junto con otros detalles no tan pequeños como el que peliculas como Las Marimbas del infierno, 8 Grados, y Un día de sol no hayan logrado mantenerse en cartelera siquiera por 4 fines de semana, o que algunos cineastas no hayan logrado salir aún de las deudas a las que se metieron para realizar sus películas.

Y no es que la gente ya no vaya al cine, es que o no se enteran de las proyecciones de las cintas locales o no hemos encontrado la manera de echárnoslos al bolsillo...a todo esto también me pregunto ¿Será que las proyecciones en salas de cine deberían seguir siendo el caballito de batalla? ¿O no será mejor ir buscando una mejor manera de distribuir las pelis?¿Si el modelo a nivel internacional está mutando, no deberíamos acá hacer lo mismo?.

De pronto y sí hay un boom, pero creo que sería más atinado llamarlo algo así como el florecimiento de la producción de cine local, porque sí se está produciendo y mucho, y no solo largometrajes, el terreno de los cortos y los mediometrajes es increiblemente fértil y seguirá dando frutos y preparando a muchos futur@s director@s, guionistas, productor@s etc...quienes serán los que en un futuro realizarán los nuevos largometrajes, pero de toda esta producción cuántos proyectos llegan al final a presentarse al gran público? Cuánta gente fuera de nuestro pequeño mundillo artístico sabe que en Guatemala se están produciendo largometrajes, cortometrajes, mediometrajes, documentales...etc...Cuánta gente se interesa en consumir la producción nacional?

Por años trabajé para medios de comunicación así que de memoria me sé esa historia de "estamos creando un movimiento" pero en realidad el tal movimiento no pasa de ser una serie de levantones aislados y épocas de indiferencia total; el rock nacional es buen ejemplo de esto, ¿Cuántas Garras chapinas le costó a Viernes Verde para que llegaran más de 100 peludos a su festival? ¿Cuánta gente hay todavía que no tiene idea ni tiene interés en enterarse de que hay bandas locales que se van de gira internacional? Nada nenes que no hay que creérnosla tan pronto.

Habría más bien que buscar maneras de llevar el cine local al gran público, por eso me gusta tanto la idea del Festival de Cine Bajo la Luna Llena en Pana, porque acerca muchas producciones a un grupo de la población que de no ser por ello no tendría acceso a ver estos cortos, documentales y largometrajes, pero este festival es un granito de arena una vez por año; habría que ponernos las pilas y hacer más cosas, sacar nuestras producciones de gira como hacen las compañías de teatro y los músicos, pero cuesta dinero dirán uds. allí es dónde hay que ponerse creativos y buscarle el modo; habría que ponerse las pilas también y buscar la manera de que los empresarios dueños de los cines no pidan la exclusividad para así exhibir las pelís en sus cines y que claro, no se queden con el 60% de lo recaudado en taquilla, porque sin reposición de dinero los cineastas no podemos poner comida en nuestras mesas, o un techo sobre nuestras cabezas y ya me dirán uds. si creen que desnutridos y a la intemperie cualquiera puede ponerse a pensar en seguir haciendo cine.

Falta mucho para poder cantar victoria y decir "Sí, lo logramos el boom del nuevo cine guatemalteco ha llegado" pero ya que estamos encaminados habría que seguir echando punta, no creen?.

P.S. Se aceptan sugerencias para hacer crecer la producción y crear una industria local.

10 cosas que amo

2010-10-19T07:40:00.001-07:00

Ultimamente había estado pasando unos días emocionalmente un tanto malos, y es que por más que trate de ponerle buena cara a la vida ésta suele estar llena de plastas de mierda como gente que te jode nomás porque no está contenta con ella misma, o venir y darse uno cuenta como abunda la gente oportunista que te pone buena cara nomás cuándo necesita algo y luego se desvanece; pero también llegó el día en que me harté de la auto-indulgencia y me dije a mi misma "déjate ya de hacer la víctima que hay otros que la tienen peor que vos y aún así le hacen huevos" y bueno parte de mi terapía auto-recetada fue hacer un breve repaso de las cosas que hacen que seguir parada en esta tierra valga la pena, y terminé con este recuento tálvez para otros sean cosas insignificantes, ridículas incluso pero para mí hoy 19 de octubre del 2010 son las más maravillosas.

Jugar con mi primito

Una taza de buen café

El pastel de chocolate hecho en casa

Esta figura de Astroboy que compre por Q1 en el mercado

Acabarme una botella de tequila con mi mamá y mis tías

Los bigotes de mi gata

Mis Tatuajes

Las tardes de helados en Coyoacán

Mis pequeños proyectos de cine independiente

Comerme 200 frijolitos de dulce a la media noche

Espiral

2010-07-29T00:30:00.000-07:00

El se guarda los días en los bolsillos y se larga a recorrer el mundo mientras ella apila libros junto a la ventana antes de salir por la puerta trasera; sin saber qué les traerá mañana, y así juegan a ir y venir, a extraviarse para volver a encontrarse, siempre expectantes, ella tomando sorbos de jugo de fresa mientras él juega a dibujarle luciérnagas con el índice a lo largo de la espalda, con la certeza anudada en la garganta, sin pronunciarla para no echarla a perder, para no malgastarla.

Sin darse fechas,ni plazos mundanos,después de todo los grillos al otro lado del jardín saben que a la vuelta de cualquier esquina volverán a coincidir, ya que importa si es en este o en alguno de los dos mil mundos paralelos que comparten, siempre y cuando él siga guardando días en sus bolsillos y ella apile los libros y él recorra el mundo, y ella salga a hurtadillas por la puerta trasera.

Querida Andrea

2010-06-23T00:46:00.000-07:00

Es de madrugada nuevamente y tú sigues sin dormir; todos los vecinos de tu edificio han apagado ya sus luces e incluso el caos del centro histórico se ha apagado, tú sin embargo sigues alerta, tus (nuestras) voces internas te mantienen despierta.

Hacía tiempo ya que quería hablar contigo pero es tan difícil y es que nunca te quedas quieta, cuando yo llego a un lugar tú ya te has ído, siempre en movimiento, de que huyes?

Es cierto, en día pasados estuviste un poco más tranquila, y hasta te diste tiempo de ordenar un poco el desastre que los últimos cuatro años (nos) te dejaron, pero ni en esos días pude hablarte, te llamé desde el otro lado de la habitación pero lo único que hiciste fue sonreirme y agitar tu mano, pero un segundo después ya te habías marchado.

Por ello me veo en la necesidad de dejarte ésta nota, para recordarte que aunque sigas corriendo, habrá cosas que siempre estarán un paso adelante de ti porque las llevas engrapadas en la psique, hay cosas mi querida que siempre van a estar agazapadas esperando a saltar sobre tu hombro porque las mantienes guardadas bajo la almohada, espero que pronto te sientes con tu taza de té (de café no porque entonces brincarías de un lado al otro) y me puedas escuchar, porque para serte honesta temo el día en que todas estas cosas te caigan encima.

Besos

Carta # 1

2010-03-13T21:26:00.000-08:00

Despertó esa madrugada con la certeza absoluta de poder tocarle solamente con extender la mano, -no fue así-, y sin embargo había algo en el aire de la habitación que la hacía sentir segura de que él había estado allí; respiró profundo y todos sus sentidos estaban ahora seguros, de alguna manera habían compartido aquel espacio.

Aún a obscuras se sentó en la orilla de la cama, y palpó lentamente las sábanas, allí estaba la forma de su cuerpo ,-el de él-, todavía

podía definirse hundido en el colchón, y lo entendió, él era ya una presencia constante en su vida, (en la onírica y en la de la vigilia), un puente se había tendido entre ambos. Sin pretenderlo, sin buscarlo.

"Hay cientos de corazones que se rompen a diario, niños con las rodillas raspadas y miles de historias trágicas hilándose por segundo; en algunas montañas hay siempre mucha bruma y por todo el mundo hay montones de cosas tristes pero aún y en el medio de toda esa desesperanza yo quisiera regalarte con una mañana de sol y viento, con un centenar de manzanas frescas, y con millones de luciérnagas para que te guien de vuelta a casa en las noches en que la luna no salga. Quisiera guardarte del frío excesivo y hacer que te sientas seguro, regalarte una sonrisa y esos días en los que siento que todo lo puedo, para poderlo contigo, para vivirlo contigo"

Volvió a dormir, arrullada por los látidos de aquel corazón nuevo.

Eterno Resplandor

2010-02-23T23:30:00.000-08:00

El despertar fue duro, sintió las sienes palpitarle y se descubrió vestida igual que la noche anterior, apenas huyendo del frío bajo un delgado cobertor, “demasiada luz” fue la primera frase coherente que logró hilar en su cabeza, “demasiada luz” y le pareció una burla.

Una mueca dolorosa, irónica, se dibujo en su rostro; posición fetal, “que asco ser tan cliché” se reprochó en voz baja, recordó la madrugada y le pareció tan lejana, tan ajena, como ver una mala película que lo único que quieres es que se acabe ya para salir corriendo de la sala de cine.

Había subido a obscuras las escaleras y allí en la mitad del descanso de los escalones se había desplomado; no logró ubicar una fecha en el calendario, quiso recordar la última vez que había llorado tanto y no obtuvo respuesta.

Sentía todavía un yunque instalado sobre el cuerpo, aplastándola contra la cama, -tan ancha-, como pudo apoyó una mano contra la pared y consiguió sacudirse el plomo imaginario que la mantenía en aquella posición fetal que la asqueaba tanto, “pobrecita tú”,- sacudió la cabeza al levantarse-, quería dejar las voces atrás.

El reflejo del espejo le devolvió únicamente una versión ruinosa de la otra, la contempló por largo rato, y pensó en Frida Khalo, “tremendo ego el tuyo, venir a compararte con Frida” replicó esta vez.

Allí estaba, -lo que quedaba de la otra-, podría haberse lavado la cara inmediatamente y dejar que el agua helada y el gel limpiador de marca le devolvieran un poco el brillo, pero quería disfrutar verla así, destrozada, sentirse dueña de sí otra vez; el golpe había sido duro, sí, pero bien valía la pena para retomar el control. Sonrió.

Allí estaba ella, de vuelta, al frente, otra vez ella Mica, Mica la que tenía un corazón. Sonrió; el agua tibia de la regadera sirvió para tallarse la gruesa capa de moho en la que se había convertido la otra, -Micaela-, observó sus pies, eran suyos de nuevo para ir a donde se le diera la gana con ellos.

Volvió al espejo, y ya con la cara limpia observó a la otra por última vez, quería, por alguna nostálgica razón, darle otro vistazo a su creación, al monstruo Frankenstein de porcelana.

Era hermosa, a su muy famélica y distante manera, Micaela la fuerte, Micaela la inteligente, Micaela la que era capaz de comerse el mundo de un bocado, porque ella era la dueña de todo.

Observó los profundos ojos miel, las cejas perfectamente depiladas, la piel blanca, el cabello delicadamente recortado para ser llevado luego recogido como si en realidad no importara, soltó una carcajada; era increíble todo el esfuerzo que había puesto en aquella creación durante tantos años.

Era perfecta, cada movimiento, la modulación de la voz, cada ademán, hasta las palabras en inglés o francés dispersas en la conversación cotidiana, todo, absolutamente todo era parte del personaje.

Pero ya estaba harta, ya no la soportaba, le había dado mucho, a manos llenas, hubiera sido injusto negarlo, le había ganado prestigio, respeto, dinero, era Micaela carajo!

Pero la había dejado tan sola, tan aislada en su perfecta torre a la que nadie tenía acceso, muchos habían sido los que habían llegado a su puerta pero no se habían atrevido a ir más allá de la verja, no sabían cómo franquearla.

Había sido una pendeja, había logrado tanto, pero había perdido justamente la única cosa que valía más que todo lo otro y ya era tarde para hacer el trueque, no había manera de recuperarlo.

Adíos Micaela.

...

2010-02-23T19:58:00.000-08:00

Quiero mi corazón cáscara de nuez de vuelta con todo y su rumor de grillos y cigarras; este trozo de carne palpitante que han dejado en su lugar no me gusta, duele, no lo quiero, es estúpido...y viscoso, le odio tanto porque me vuelve vulnerable.

Que alguien traiga mi vieja, mi hermosa coraza de nogal de vuelta; extraño su olor a madera y su seguridad cavernosa.

Quiero mi corazón cáscara de nuez aquí, conmigo. No puedo con este nuevo corazón esponja...pesa tanto, está cargado de agua de río, de cadáveres de luciérnagas y diminutas mariposas amarillas...no lo entiendo, no sé cómo funcionan sus látidos, tanta sangre bombeando, irrigando color a mis mejillas, pensamientos dulces, recuerdos tortuosos; llévenselo, tírenlo a la basura... no lo quiero, no es mío.

devuélvanme por favor, por lo que más quieran, mi sólido, mi confiable corazón cáscara de nuez.

DOMINGO

2010-02-12T09:34:00.000-08:00

Hay días que no me gustan abuela, días en los que me alcanza tu ausencia y la gata se asusta al verme tirada en el suelo; son días en que no soy yo, sino aquella que queda cuando todas las otras voces han huido. Son días en que la casa se me derrumba por encima y ni siquiera Schubert me salva del naufragio.

Odio esos días aciagos y estériles que me roban todos los colores, odio esos días abuela, los detesto con todo lo que tengo, con lo que queda aún en esa cáscara de nuez que ha sido desde siempre mi corazón.

Los odio abuelita porque no estás, porque no tengo tu olor para recordarme que todo va a estar bien, los aborrezco porque no sé qué hacer con ellos, porque sobre todo en esos días se van las otras…te acuerdas abuelita que te hablé de ellas? De las otras Andreas? Las que me ayudan a seguir porque yo sola no puedo con todo. Te acuerdas abue?...Las necesito para que ellas sean fuertes y chispeantes, porque yo no sé qué hacer a carne viva.

Odio esos días Catita, porque me cuesta tanto espantarme las alas de cuervo que se me atascan en el tórax, porque siento que no respiro; odio esos días abuela, los odio tanto…y tu cumpleaños es siempre uno de ellos.

Frágil

2010-01-07T20:57:00.001-08:00

Su sola mención bastó para invocarlos, y ahora puedo sentir sus alas de murciélago chocar contra las paredes de mi cráneo; "tu vida no es perfecta" me repiten incesantes, y para asegurarse de que no lo olvide me dejan millares de diminutas banderas clavadas en el corazón, pobrecito músculo, pobrecita Andrea, la euforia de ayer no era más que una niebla pasajera, abre los ojos.

Me and the devil

2010-01-04T23:26:00.001-08:00

Por años luché contra ellos, mis demonios, aquellas devastadoras fuerzas que lo devoraban todo a su paso, llevándome al borde de obscuros precipios, al límite de mi propia resistencia, haciendo incluso tentadora la opción de saltar al vacío...perderme por completo o acabar con todo.

Pero con el tiempo y los moretones aprendí que, cada golpe asestado a ellos era también un clavo más incrustado en la planta de mis pies, en mis articulaciones, porque ellos, mis demonios, no eran ajenos, no eran huespedes llegados a mi como castigo a mi rebeldía, eran más bien parte de mí, trozos de mi propia psique, mis huesos eran los suyos y compartíamos el mismo reflejo al vernos en el espejo.

Ellos, mis demonios, están en mi cabeza, en las vesiculas existentes en mis neuronas presinápticas, ellos, mis demonios, son la estamina que me obliga a permanecer despierta, son la penumbra que evita que el brillo excesivo de las verdades obvias y las mentiras perfectas me cieguen al final de cada día.

A veces me tiran de cara al suelo y provocan que la naríz me sangre persuadiendome a que no quiera salir de debajo de las sábanas, pero ellos, mis demonios, son esa esquina abyecta en la parte trasera de mi mente que me mantiene lúcida, en un paraje en el que todos prefieren mentirse a si mismos creyéndose que son perfectos, humanos.

Ellos, mis demonios, nacieron conmigo, se han alimentado de mis músculos y de mis miedos, han crecido junto a mí, ellos, mis demonios, me proveen de obscuras alas con las cuales alejarme de la mierda, ellos, están siempre a mi derecha y me susurran que todos usamos máscaras y me confío a ellos porque no necesitan mentirme, si he de irme al carajo, al menos lo haré con los ojos abiertos, despierta.

Ninguno está libre de ellos, yo al menos he aprendido a convivir con los míos.

Latinoamérica es fantastica!!!

2009-07-15T23:43:00.001-07:00

Mi infancia se ha quedado sin soundtrack

2009-06-25T17:59:00.001-07:00

Lo reconozco crecí escuchando a Michael Jackson, mis tías lo escuchaban, mi mamá lo adoraba, gané un concurso de baile con el Moonwalk cuando tenía como 6 años, y así tengo docenas de recuerdos relacionados al rey del pop, mi infancia completa lo tuvo como banda sonora y hoy varios años después me toca dar la noticia al aire, en mi papel de locutora, tremenda responsabilidad y que cúmulo de recuerdos.

Periodista soltera busca

2009-05-28T22:23:00.000-07:00

Trabajo de tiempo completo y amante a medio tiempo; no, no es broma, y tampoco soy yo, -que tengo ambas áreas cubiertas-, verán, resulta que padezco insomnio y tengo amistades bastante peculiares, y a veces ya entrada la noche me conecto a msn para chatear con algunas de estas tan particulares amistades mías.

Pues bien anoche coincidí con esta amiga, periodista ella, de 28 años, graduada con honores de Universidad privada, bilingüe, de buen ver, coqueta, inteligente, de líbido sana, pero excesivamente ocupada, y mientras intentabamos sincronizar agendas para salir una noche de estas a desentendernos del stress y a sacudirnos los residuos de la vida moderna me contó que ya está harta de su jefa, que es una completa imbécil y que encima de que la idiota no puede hacer las cosas, ni explicarse bien, disfruta atormentándola y sometiéndola a tortura psicólogica.

Luego, muy fresca ella me suelta "Y lo peor de todo es que de aquello nada, que hace meses que no veo a un hombre desnudo más que en los videos de youporn" e igual de campante me pregunta si entre mis múltiples amigos, compañeros de trabajo, ex-compañeros de trabajo, vecinos, parienes lejanos, conocidos, lectores del blog, seguidores del twitter, y similares no habrá alguno por allí que sea agradable a la vista, no tan tarado, que sepa hacer cuentas, sin miedo a las mujeres independientes y liberadas,discreto, bien proporcionado, aseado, oloroso a limpio, bueno para besar, y que sobre todo entienda que nada más lo quiere para "el mantenimiento respectivo", y que no anda buscando novio a largo plazo, sino pura y sana diversión.

Ya para despedirnos me dice "Ah! si, y si supieras también de algún chancesito, también te lo encargo".

Así que si uds. llenan los requisitos, o saben de alguien, o conocen a alguien, o han oido de alguien, o conocen a alguien que sepa de alguien que haya oido de alguien que los llené, no duden en comunicarse conmigo; y si de paso saben de algún empleo bien remunerado para una periodista chispuda, y en el que no tenga que lidiar con una jefa inepta y que goce de torturar a sus subordinados...pues también me avisan.

2009-05-18T00:42:00.000-07:00

Guatemala está abatida, lastimada, clamando por justicia y ustedes patéticos y viles oportunistas nada más quieren sacar su ventaja; me da asco realmente, miles han muerto de manera violenta, victimas de la delincuencia común, de la delincuencia organizada: raterillos, mareros, narcotraficantes, contrabandistas, y una retahila de maleantes que han tenido al país de rodillas, y ustedes oportunistas nada más cual buitres van tras la oportunidad de darse un festín con los despojos.

Que pena, realmente es una vergüenza abrir mi pérfil en FB y toparme con anuncios de Otto Peréz Molina y Alejandro Giammattei usando sus viejas fotos de campaña, que pena señores, si de verdad quieren lo mejor para Guatemala dejen de estar buscando hambrientos el protagonismo, dejen de utilizar la sangre de inocentes para ungirse como nuestros salvadores, que asco, dejen de desvirtuar el pedido de justicia de un país entero con su politiquería barata, Guatemala necesita justicia, y paz, no que ustedes adelanten dos años su campaña, aprovechándose de la necesidad y el dolor de un país entero.

Que vergüenza también encontrarme a al grupo PRIMMO pidiendo que uno de sus temas sea tocado en todas las manifestaciones, disculpenme pero si no les ha dado la cabeza para conseguir airplay en las radios, si nadie más allá de sus amigos ha asistido a sus conciertos, si nadie compra sus discos, no vengan a querer hacerse publicidad con la agonía de este país. La música es necesaria cierto, pero si fuera verdad que lo que ustedes buscan es que los manifestantes, los dolientes, encuentren ánimo en la música, porqué no promueven que sea el Himno Nacional el que se entone en cada marcha? Que pena utilizar un movimiento social como árdid de mercadeo.

Quiero que mi gente siga pidiendo la justicia que este país y los suyos, los míos, que todos nos merecemos, pero me indigna la gentuza que quiere sacar partido del dolor ajeno.

Justo ahora

2009-05-18T00:10:00.001-07:00

Que este mundo convulso, confundido, y atolondrado necesita más de la poesía, justo ahora tenía que morirse Benedetti, que mierda.

CHAU NUMERO TRES

Te dejo con tu vida
tu trabajo
tu gente
con tus puestas de sol
y tus amaneceres.

Sembrando tu confianza
te dejo junto al mundo
derrotando imposibles
segura sin seguro.

Te dejo frente al mar
descifrándote sola
sin mi pregunta a ciegas
sin mi respuesta rota.

Te dejo sin mis dudas
pobres y malheridas
sin mis inmadureces
sin mi veteranía.

Pero tampoco creas
a pie juntillas todo
no creas nunca creas
este falso abandono.

Estaré donde menos
lo esperes
por ejemplo
en un árbol añoso
de oscuros cabeceos.

Estaré en un lejano
horizonte sin horas
en la huella del tacto
en tu sombra y mi sombra.

Estaré repartido
en cuatro o cinco pibes
de esos que vos mirás
y enseguida te siguen.

Y ojalá pueda estar
de tu sueño en la red
esperando tus ojos
y mirándote.

Ahora que estamos aquí

2009-05-12T22:50:00.000-07:00

Tus besos me saben a tábaco, a hamburguesa con queso engullida en la madrugada, a prisa, a urgencia, a whisky.

Tus manos son distintas, por momentos seguras, por instantes titubeantes, las siento rasposas al contacto con mi piel recién perfumada con crema de durazno; por un momento me permito no pensar, dejar la mente en blanco; tú sabes bien lo que eso me cuesta, que siempre le ando buscando tres pies al gato, a ver si descubró por fin esa verdad que creo va a resolverme la existencia.

Tu abrazo es como arma de doble filo, mitad ternura, mitad lujuria, tu piel me huele a carne cruda, a batallas pérdidas, a sudor, a tí, a lo que eres, a lo que fuiste, descubró notas leves de otras pieles, de otras manos que te han tocado.

Tu espalda es ancha como las posibilidades que nisiquiera imaginas que encierras, tus piernas son fuertes, pero no sé si este sea el camino que debas tomar ahora; lo ves, estoy pensando otra vez, analizando todo, poniéndolo bajo la lupa.

Tus labios, tus dedos en mi cabello, tu aliento en mi cuello, la textura de tu barba en mi clavicula, tu voz profunda, segura; y el conflicto en el vientre, el querer/no querer, la eterna lucha entre el deseo y la razón.

Manita de Gato

2009-05-12T20:20:00.000-07:00

Lugares Comunes estrena camiseta y es que hace algunos días Luis Villacinda, -quien siempre me dijo Taracena o Patojito con bubis-, me llamó al cel, y bueno me avisó que tenía un regalito para mí que llegaría vía e-mail, que alegre y que nervios pensé, para mi mala pata andaba en la calle y no tendría acceso a una computadora en varias horas, "Justo hoy decido dejarme la Netbook en casa" me dije, sip, y justo ese día/esa noche el servicio de Internet móvil de tigo había decidido darse un descanso, "que lindo", así que no fue hasta el día siguiente que lo ví, mi flamante header nuevo, ahh y era igualito a mi! tenía ese no sé qué, que qué sé yo ;) y era/es a blanco y negro, -con lo que amo los filmes noir-, y era verdoso, justo como el suéter que cargaba ese día, y tenía/tiene esos bordes borrosos, como todas las ideas/cosas/pensamientos/recuerdos/ideas/deseos/miedos/esperanzas/demonios que conviven apretujados en mi cabeza, era yo.

Ah! sí, seguramente algunos de los que lean esto -fuera de la promo Monitor-, se preguntarán porque Villacinda me decía "Patojito con bubis", bueno, primero supongo que porque por los días que nos conocimos, 2001/2002 no recuerdo la fecha exacta, era yo muy flaca, en serio, como un palito, y tenía el pelo corto, cortísimo, como el de un muchachito, y pálida, así que seguramente mi escuálida anatomía se le hacía como la de un famelico patojito que por alguna extraña razón tenia senos. Luego la razón más obvia es mi particular sentido del humor, verán, toda mi vida he crecido rodeada de hombres, mi papá, mis tíos, mis primos, amigos de familia, en el colegio siempre me lleve mejor con los varones, y luego conseguí trabajo en una estación que tocaba rock, asi que los machos alpha constituían el mayor porcentaje de mi círculo, y claro todo eso fue el perfecto caldo de cultivo en el que mi peculiar sentido de ver las cosas desarrolló una cierta ácidez, desfachatez y en algunos casos una total carencia de delicadeza y tacto que a Villacinda se le hacían propios de un malcriado patojito con bubis, digamos que mientras algunas de las otras reporteras se ruborizaban o indignaban con los comentarios de los machos alpha de la promo Monitor, a mi me daba risa y hasta les seguía la corriente, así que supongo que sí, estaba bien puesto el mote de "patojito con bubis". Gracias Villacinda por el header esta genial!

*Promo Monitor: Dicese del grupo de Diseñadores, Ilustradores, Periodistas, Escritores, Foto Periodistas, Zaltimbanquis y demás fauna que participaron en la elaboración del desaparecido suplemento Monitor, publicado en Siglo 21.

*Villacinda: Dicese de Luis Villacinda "Godfather" del diseño gráfico en Guatemala/América Latina, gurú y cerebro creador del concepto Monitor, encantador de serpientes que durante un buen tiempo aguantó/coordinó/madreó a la Promo Monitor. Entre sus múltiples créditos está el haber sido el encargado de darle a el rotativo elPeriódico la estética que lo diferenció de los otros medios escritos, luego le cambió la cara a Siglo 21 y a otro buen número de publicaciones, y no hace mucho fue elegido por la editorial Taschen uno de los mejores diseñadores gráficos de América Latina.

*Sí, estoy presumiendo.

*El header que me obsequió elzappo está abajo, porque no se trata de que ahora le haga el feo.

Soundtrack Interactivo

2009-04-28T09:55:00.001-07:00

Era el 2003 y yo era una auto indulgente muchachita que estaba convencida de que todo era vacio, sombrio, superficial, miserable y sin sentido; por lo que anestesiaba cualquier indicio de emociones con trabajo, fiestas, dinero, alcohol, y otras tantas chucherias: Hasta que un día no pude moverme más, literalmente, mi cuerpo se había rebelado y se declaraba en huelga hasta que no hiciera algo por ayudarlo, (ayudarnos).

Asì conocí a Claudia, una joven y peculiar terapeuta, _eufemismo para psiquiatra- , que estaba decidida a no dejarme terminar con mi propia vida; la primera vez que entré a su oficina sonaba en su computadora justo esta canción "Maps", confíe en ella, si le gustaban los Yeah Yeah Yeahs podiamos charlar.

*Qué canción se vino a sus mentes en este momento? Què emoción? Qué anécdota está conectada a esa canción? O sólo compartan conmigo una de las muchas bandas sonoras de su vida.

Cómo está tu corazón?

2009-04-23T14:17:00.000-07:00

El mío está apachurrado, encabronado, entristecido, agradecido, aliviado, y es que recién me enteré que hace dos noches a el Pato, un amigo querido, un grupo de cafres infelices,- a los que no les deseo nada más que toda la furia del karma magnificado 3,000,000 veces para que sufran en carne propia lo que le han hecho a él, y otras tantas buenas personas-, aprovecharon que él, un chavo trabajador, honrado, y de los que en lugar de andar fregando a otros, más bien busca en que puede echar una mano, estaba abriendo el portón de su casa para entrar su carro para encañonarlo y meterse a robar, los malditos no conformes con llevarse una buena parte de sus pertenencias lo golpearon a él y a su mamá, ¿Quién demonios hace eso? golpear a una mamá, a las mamás no deberían pasarle esas cosas, solo de imaginar que pudieran hacerle algo asi a la mía...no puedo es muy triste, muy injusto.

Al menos los dejaron vivos, Pato mi corazón está contigo.

Soundtrack

2009-04-19T02:30:00.001-07:00

Siempre he tenido una especial fijación por los hombres complicados "Larger than life" que les dicen, aquellos con síndrome de todo lo puedo/sé/hago.

Ponganme en el palco de un estadio repleto de ejemplares masculinos de todos los tamaños, etnias, formas, sabores, colores, y edades y aún con una venda en los ojos elegiré a los tres con los que sin lugar a duda chocaremos cabezas cual cabras de monte, una y otra vez, los tres con los que todo será pasión, charlas extensas, grandes coincidencias y grandes diferencias de fondo, y en esos tres seguramente se me colará uno que en algún momento doble las manitas y que decida dejarme el asiento del conductor y entonces pobre de èl habré de desecharlo, luego habrá otro que empezará a darme la razòn, que se dejará seducir por mis argumentos y por lo mismo le llegarà también la hora.

Y al final quedará solo él, el que haya especial placer en retarme y que se deleita con verme rebatirle, èl que elegirá por saludo justo la frase que me hara hervir la sangre, quedará èl, el que jamàs dará su brazo a torcer, el que aunque tenga yo toda la razón y él lo sepa porque le he puesto las pruebas sobre el tablero, aún asi buscará la manera de tener la última palabra, él, el que no tendrá empacho en aceptar que le divierten mis arrebatos y que de cuando en cuando los provoca nada màs para reclinarse en su asiento y verme hacer efervescencia.

Quedará él. el que sabrá también el efecto que produce su respiración en mi mejilla.

*Por eso hoy que andaba revisitando a Muse me decidí a postear esta entrada y este video; porque es justo la banda sonora para esa pequeña particularidad mía.

Me gusta especialmente la voz de Mathew Bellamy con ese dejo despectivo y la linea de bajo de Christopher W (está del nabo deletrear su apellido) porque tiene esa ansiedad que las relaciones intensas traen incluida. Enjoy!

Time is Running out / Muse

I think I'm drowning
asphyxiated
I wanna break this spell
that you've created

you're something beautiful
a contradiction
I wanna play the game
I want the friction

you will be the death of me
you will be the death of me

bury it
I won't let you bury it
I won't let you smother it
I won't let you murder it

our time is running out
our time is running out
you can't push it underground
you can't stop it screaming out

I wanted freedom
bound and restricted
I tried to give you up
but I'm addicted

now that you know I'm trapped sense of elation
you'd never dream of
breaking this fixation

you will squeeze the life out of me

bury it
I won't let you bury it
I won't let you smother it
I won't let you murder it

our time is running out
our time is running out
you can't push it underground
you can't stop it screaming out
how did it come to this?
ooooohh

you will suck the life out of me

bury it
I won't let you bury it
I won't let you smother it
I won't let you murder it

our time is running out
our time is running out
you can't push it underground
you can't stop it screaming out
How did it come to this?
ooooohh

Alguien Sabe...

2009-04-13T20:02:00.000-07:00

...De qué está hecho el deseo?

Escucha Compulsiva

2009-04-13T19:04:00.001-07:00

Cuando Ben Harper grabó el disco The Will to Live en 1997, declaró que le hubiese encantado que "Widow of a Living Man" la grabase o Dolly (Parton) o Emmylou (Harris), para mí que el hace un excelente trabajo.

Les dejo la letra, es triste, dolorosa, cargada de desesperanza, es como un camino sin salida, como un lamento, pero Harper se las arregla para entregarnosla hermosa.

Widow of a Living Man

Mama why does he treat me so cold
why do I feel so old
how long has he treated me unkind
or have I always been so blind

I'm the widow of a living man

Why can't the times stay the same
now I am begging him to change
what about all the plans we made
now I am so afraid

I'm the widow of a living man

Why does he hurt me so
I'm gonna need someplace to go
he's no longer some kind woman's son
mama I think that I had better run

I'm the widow of a living man

Nota: Por andar trasteando esta cosa borré esta entrada, asi que va de nuevo.

Sàbado de Gloria

2009-04-13T00:20:00.000-07:00

"Un último chapoteo y te alcanzo en el carro"

Volver a la ciudad, a la realidad, a ponerme zapatos, al tráfico, a mi amado caos/controlado...

Caruso nos acompaña en el primer tramo, hace la despedida más dramática, escuchar su voz tensa y grandiosa mientras veo el sendero del hotel hacerse más pequeño en el retrovisor me hace recordar a Susanna Kaysen...

-"De qué te reís?"

- "De nada...yo me entiendo"

- "Bueno"

Nota mental: Debo aprender italiano, es una pena no entender qué dice Caruso.

Silencio...semi-silencio, solamente el sonido del motor y la respiración de los que duermen en el asiento de atrás, intento dormir también pero no puedo, meter los pies en el agua helada a las 8 de la mañana talvéz no fue la mejor idea, cochina rinitis.

-"Tengo hambre!"

-"Ya vamós a llegar a Katok, aguantate"

-"Simón, como no es tu estómago...cerote".

Cerote... tan guatemalteco, como el pepián.

Cumbia, la pollera colora'...me gusta esta mezcla de ritmos, que aburrido si escucharamos solamente rock, o a Britney, o a Elvis Crespo...Enrique Bunbury está sobrevaluado, ya está! lo dije.

Mmm... desayuno, Katok, chocolate caliente, justo lo que mi mente y mi cuerpo necesitaban, amigos, tan pocos, tan escasos, los valoro.

"Well theres floodin down in texas/all of the telephone lines are down/And Ive been tryin to call my baby/lord and I cant get a single sound" La ciudad nos recibe Stevie Ray... " Well dark clouds are rollin in/man Im standin out in the rain /Well dark clouds are rollin in/man Im standin out in the rainYeah flood water keep a rollin/man its about to drive poor me insane".

Llegamos, Ciudad de Guatemala, la locura, la psicoquis, nuestras vidas, Calzada Roosevelt, igualita, atestada, no es tarde, no es temprano, es otro día más; tálvez muchos otros igual que nosotros pensaron que sería mejor volver en sábado...Sábado de Gloria, mi madre me llama.

-"Ya regresaste"

- "Ya"

-"Que bueno...te dejo, ya me voy a la procesión".

La mejilla presionada contra el vidrio, no sé que cara traigo, creo que de cansancio, pero la conductora del auto de al lado, me sonrie y luego pone cara de puchero y con las manos me indica que cambie el gesto, sus labios siguen sus manos y ahora sonrie; sí, al parecer doy la impresión de estar triste y ella quiere que dibuje mejor una sonrisa.

Sonrío, algo me sucede adentro porque una completa extraña dejo que los energúmenos de atrás le bocinaran, porque quería recordarme a mi, a la extraña del asiento de pasajero, del auto a su izquierda, que siempre es mejor sonreir. Adíos extraña, que te lo pases lindo, que nunca te conviertas en estadística en esta ciudad de locos.

Me encanta el humor ácido "Highway to Hell" perfecta para cruzar el periférico, el centro de la ciudad, mi hogar, me espera.

-"Sí que somos unos cochinos, los chapines"

-"Mirá cuanta basura, no que el camión de la muni va atrás de las procesiones pues"

-"Si, pero no hay suficientes botes de basura, y un camioncito y tres barrenderos no alcanzan"

Es cierto, hay basura por todos lados, cajas individuales de pizza, vasos de duroport, latas, aserrín, venganos el fin del mundo y el calentamiento global en tu reino.

Aserrín de todos los colores, seguramente hay un poco de todas las alfombras de toda la semana santa, (Nena, es con mayúscula, no seas blásfema)... no! a mi me gusta con minúscula y así se queda.

Con tanta basura, con tanto cucurucho vestido todavía de luto, y tanto aserrìn regado, el centro de la ciudad se me hace una de aquellas mujeres (yo misma) al día siguiente de una gran fiesta, después de las mejores galas, de los piropos, de los excesos...llega el momento del rimmel corrido, del paladar con sabor a cenicero, de la resaca.

Sàbado de Gloria, bienvenida Andrea a casa.

Estira y afloja

2009-04-06T01:28:00.001-07:00

Te creo...en serio...no hay necesidad de la ceja levantada; es cierto, estamos conectados...no me gusta, pero es cierto...existe ese vinculo extraño que nos lleva y nos trae.

Debe ser eso, porque no creo que tengas apostados a docenas de espias siguiendo mis pasos, o que hayas comprado las cintas de vigilancia de las cámaras del lugar dónde trabajo, tampoco creo que tengas puesto un altar con cientos de fotografías mìas...para nada, estuve en tu casa, en tu habitación, en todos tus lugares favoritos, tantas veces, asi que a menos que tuvieras alguna bodega rentada por alli de la que nadie supiera nada, atascada de cosas que has rescatado de mi basura, es practicamente imposible lo del altar, y lo del operativo de vigilancia.

Por eso es que acepto tu teoría de que estamos conectados...a mi también me pasa, a veces amanezco rodeada de nubes negras, aún con el litio y el prozac a todo lo que da, aun con mi vida ordenada y caminando, y entonces alguien me cuenta que andas mal...todavía a estas alturas me afectan tus bajones.

Qué será? y no me des otra vez la explicación de que a lo mejor es que nadie más va a soportarnos, o a querernos, como alguna vez nos soportamos y nos quisimos...nos amamos, sí, también todavía tengo problemas para admitirlo, pero vamos tampoco me la ponías fácil; cómo iba a aceptar que amaba a un animal cómo vos...no...sin ofenderte...es descriptivo, no peyorativo.

Déjame te explico...sí, esta manía mía de morderme el labio inferior...deja te explico...un animal...un animal que se guía por sus instintos, que come a la hora que sea y dónde sea si el hambre le ataca, que se tira a la primera que le abanica las pestañas si anda en celo...ves, tu sonrisa te delata, estás de acuerdo conmigo...sí, también te lo acepto, parte de eso también me gustaba, los impulsos.

No, no suspiro por los recuerdos, es más bien...es más bien...que sé yo, es por sentirme desarmada frente a esto, porque sí, porque seguimos conectados, porque a veces me mandas sms a las 3 de la mañana para decirme que todo pasará, porque sabes que no estoy bien y que sigo despierta, porque todavía experimentamos el corrientazo de electricidad en la espina dorsal cuando nos vemos, porque todavía se nos hace extraño actuar casualmente frente a otros.,,pero se acabó y lo sabes bien, lo sabemos bien.

Pero es cierto, estamos conectados...por eso hoy te apareciste otra vez en mi puerta, porque por motivos que escapan a mi razón, sabes que hay mariposas nuevas revoloteandome en la barriga, porque sabes que ahora sí son fuertes.

Nos encojemos de hombros...al mismo tiempo...si, también es curioso...gracias, yo tampoco sé qué es lo que me espera ahora, pero gracias sé que ese "buena suerte" que intentaste que sonara plano, no lo es tanto, sí...es cierto, habremos de vernos muchas más veces en lo que nos queda de vida...

Un último beso?...disculpame que me ría, pero eso ya es otro cuento.

Asesinan a periodista Rolando Santis

2009-04-02T03:00:00.000-07:00

Ayer 1 de abril mientras miles, millones de nosotros, atendíamos los pequeños detalles de nuestra vida cotidiana, llamadas por teléfono, pagos, el tráfico...Rolando Santis dejaba de existir, su muerte, absurda, como la de otros centenares de guatemaltecos y guatemaltecas que han caído victimas de la violencia, ocurrío a manos de dos sicarios, quienes le interceptaron a él y a su camarógrafo Juan Antonio de León Villatoro y les acestaron varios tiros; Don Rolando falleció de inmediato, las mùltiples heridas de bala, la mayorìa de ellas en el cráneo, terminarón de golpe con sus planes, con su aporte a la sociedad, con el corazón de su familia.

Quizà para la mayoría el nombre, el rostro de Rolando Santis, no signifique mucho, es probable que no sepan quién era, y que talvéz nunca vieron sus notas en Telecentro Trece, pero él como otros tantos periodistas, especialmente los que cubren nota roja, se rifaba el pellejo a diario.

A él le tocaba cubrir las notas de ùltima hora: balaceras, atracos, camionetazos...la tragedía que se ha vuelto tan cotidiana en este nuestro paìs...en esta tierra en la que todo pareciera estar de cabeza, en dònde el miedo nos ha quitado el derecho a movernos tranquilamente por la calle, y nos mantiene encerrados bajo candado en nuestras casas.

Justo ayer intentaba comunicarme con una buena amiga mía, periodista también, que fue secuestrada por un individuo en un taxi blanco, ella, madre de un niño pequeño se lanzó del auto en movimiento, y a pesar de los golpes pudo volver a su casa, a los suyos.

Don Rolando Santis no tuvo esa oportunidad, no pudo decirle adíos a los suyos, no pudo siquiera terminar su jornada de trabajo.

Salvador Gandara, Ministro de Gobernación, convocó a una rueda de prensa y su único argumento, su única explicación (con un agrío sabor a excusa) fue que el asesinato de Santis no era más que una maniobra del crimen organizado para enfrentar al gobierno con la prensa...

Brillante Sr. Gandara espero que no se le hayan muerto millones de neuronas mientras llegaba a esa conclusión.

Ahora puede Sr. Gandara explicarme, sí, a mí, porque pago mis impuestos y con ellos su sueldo, puede ud. explicarme qué medidas de hecho tomarán para resolver este asesinato, puede explicarselo a Guatemala, a la familia de Rolando Santis, porque con la mera explicación del porqué de este hecho no nos basta.

Es momento que como pueblo, como comunidad, como seres humanos, como ciudadanos, exijamos que se haga justicia en Guatemala, justicia para Rolando Santis, para Anthony Josue, para los choferes de los buses, y para esos miles que han muerto a causa de la delincuencia, porque son mucho más que números, màs que estadísticas.

Me pronunció en contra de la impunidad, en contra de la ineptitud de nuestras autoridades, en contra de su descaro, de su "no dejemos que el miedo nos domine" mientras ellos circulan con escolta y en vehiculos blindados.

Medios de comunicación, sociedad civil...unamonos todos y exijamos que se cumplan las leyes, exijamos que las autoridades hagan su trabajo.

The dardo goes to...

2009-03-15T20:23:00.000-07:00

Ya sé lo que sintió Penélope cuando sostuvo a Oscar entre sus manos...él todo brillo y frío al tacto...ella con hirviente sangre hispana en las venas y un emocionado brillo en los ojos.

Verán, hace días que no visitaba mi propio blog,ni modo efectos de ésta vida moderna,por lo que resultó agradablemente sorprendente encontrarme con que La Guicha y el yorch me otorgaron sendos premios Dardo; gracias,gracias...snif...snif...no tenía un discurso de aceptación preparado...pero gracias a los que me leen, a los que me comentan, a los que leen y no comentan, a los que visitan siempre, a los que vinieron una vez...y claro a blogger.com por proveer esta plataforma...snif...snif.

Claro, hay unas cuantas reglas para aceptarlo; primero hay que explicar de que se trata El dardo:Una distinción con la que: «se reconocen los valores que cada blogger muestra cada día en su empeño por transmitir valores culturales, éticos, literarios, personales, etc..., que en suma, demuestran su creatividad a través su pensamiento vivo que está y permanece, innato entre sus letras, entre sus palabras.

Luego hay que colocar el logo (hecho!) Linkear el blog que ha otorgado el premio (linkeados los dos allá arriba), y por ùltimo premiar a otros blogs y avisarles.

Así que al mejor estilo "Pay it forward" aquí van los premiados, muy recomendables todos por cierto.

1 tryforonce.blogspot.com
2 elcompositornosedetiene.blogspot.com
3 davidlepe.blogspot.com
4 atono-soy.blogspot.com
5 quenice.blogspot.com
6 jessicamasaya.blogspot.com
7 suagape.blogspot.com
8 elparacaidas.blogspot.com
9 lasaventurasdepetoulqui.blogspot.com
10 dispersa-nocrnos.blogspot.com

Pimp my blog

2009-03-15T02:19:00.000-07:00

Una mañana en la que no se me ocurría nada brillante para escribir como mi "status" de Facebook simplemente tecleè "Pimp my blog...quièn se apunta?" a los pocos minutos ElZappo ya habia comentado "yo me apunto" ; y así es como unas semanas después estoy estrenando este peculiar header, y es que digo ya era hora de enchular esta vaina que de tanto desahogo me ha servido.

Gracias Zappito!!! y sip me gusta...especialmente porque cada quien puede encontrarle el modo que prefiera...

Psd. Sip Zappo tomé prestada la imagén de uno de tus álbumes del Cara Libro :D

Mendigo Febrero X-(

2009-02-02T12:23:00.000-08:00

Dos de febrero...8:55 a.m.
Din din din...Nuevo mensaje de texto
"Atravesaría el oceáno solo para decirte hola"

Dos minutos me tomó recuperame del ahogo, justo cuando abrì tu mensajito estaba tomando un sorbo de café..."Atravesaría el oceáno solo para decirte hola"

Febrero te afectó? te caiste de la cama y te golpeaste la cabeza? Qué demonios te pasa? Años de conocerme y me sales con esto, por favor!!!

Ya sé, no te alcanzó el 28 de diciembre para gastar bromas, verdad?
"Atravesaría el oceáno solo para decirte hola"...

Me rindo! no te entiendo, nunca te he entendido y jamás te entenderé, jamás...

De todos los hombres, y de todos los mensajes cursi, tenias que ser precisamente tú, y justamente "Atravesaría el oceáno solo para decirte hola" el más cursí, el más estúpido de todos.

Mendigo febrero...

Talvez Mañana...

2009-01-28T10:58:00.001-08:00

Stereophonics es una de esas bandas que uno desea, en secreto, que no se conviertan en el próximo U2, para que asi la visión artística permanezca intacta, para que no cedan ante la presión, -y la tentación- de vender más discos, más t-shirts y platos coleccionables con sus rostros impresos.

Digamos que se les desea el éxito justo: la suficiente plata para que vivan bien y sigan metidos en la música, el suficiente reconocimiento para que sigan de gira, pero aún puedan tener tiempo de aislarse para crear buena música.

Llevan ya casí 17 años en activo y aún a pesar de que millones de seres humanos alrededor del globo conocen quienes son, MTV todavía los programa a la madrugada, y áún cuando algunas de sus canciones han sido utilizadas para series de T.V. y una que otra pelìcula (esta misma aparece al inicio de una movie estelarizada por Josh Hartnett, no recuerdo el nombre de la cinta sin embargo), el mono del espectáculo no se los ha ganado del todo.

Galeses todos no se han dejado seducir por la ambición de ser votados como los más bellos, ni por andar de novios con Paris, Britney, o Lindsay.

Agoten YouTube y Soulseek , haganse de su música y vean sus videos,,, Todavía hay esperanza en este mundo...

Baby did you forget to take your meds?

2009-01-21T08:47:00.000-08:00

El mundo celebra a Obama, -seguramente en un año muchos de los que lo alabaron serán los primeros en pedir su cabeza-, tengo bolsas debajo de los ojos y los niños que mueren en la franja de Gaza me hacen pensar en los niños con los que comparto alelos de ADN, quiero llorar.

Heath Ledger cumplirá un año de muerto, se ganó un globo de Oro póstumo y su pequeña hija Matilda crecerá sin conocerlo; hace dos noches cené con las imágenes de las aves de rapiña buscando despojos en el derrumbe en Alta Verapaz, más de 36 jornaleros perdieron la vida bajo toneladas de tierra, alguien en la CONRED no terminó con el papeleo de fin de año a tiempo, era época de convivios y de estar con la familia, “que más da después del 6 de enero lo arreglo, que importa la gente en esas áreas esta acostumbrada a vivir en el riesgo”, la montaña se les vino encima; recuerdo Panabaj y al perrito que rascaba desesperado el área declarada por decreto camposanto, pobrecito, percibía el olor de su amo y luego aullaba su tremenda soledad.

Al salir de mi casa esta mañana lo primero que vi fue un gato muerto, lo destrozaron las llantas de algún vehículo, el centro de la ciudad no está hecho para los felinos, a veces creo que tampoco para las personas, es el reino del esmog y la mierda en las esquinas, ¿significará entonces que estoy mal de la cabeza el que me guste tanto vivir aquí?

Un hombre mucho más alto que yo y que me superaba en masa por lo menos 40 libras y quien probablemente podría buscarse la vida lavando carros, cargando bultos en el mercado o dejando que le partan la cara en la lucha libre los domingos me pide que le regale 5 quetzales, dice que su mamá está grave en el San Juan de Dios, -ese hospital debe ser el lugar más triste de todo el planeta-, el aliento le apesta a licor barato, me dan ganas de escupirle la cara, termino por darle una galleta que llevo en la cartera, no me quedo a escuchar lo que murmura entre dientes.

Ya no leo periódicos, pido disculpas a todos los buenos amigos que aún siguen trabajando en ellos, es un empleo honrado pero ya no puedo con las malas noticias y las crónicas de la farándula, leer que alguna vedette se hizo la lipo por novena vez me descompone el estómago, leer que despidieron a 3,000 empleados en una embotelladora de refrescos me destroza de a poco esa parte intangible que muchos llaman aún alma.

Mi pequeña caja de Pandora

2009-01-08T07:56:00.000-08:00

Allí estaba ella, tan linda, debajo del árbol de navidad y justo al lado de unas graciosas ovejitas de barro, se veía tan tentadora con su moña verde obscuro y su pequeña tarjeta ostentando la fotografía de una esfera dorada; llegado el momento del intercambio de regalos experimenté el mismo aleteo de mariposas en el estómago de mis primeras navidades, después de todo en los años recientes los regalos de mi madre habían consistido en sobres con dinero en efectivo o algún artículo previamente elegido por mí, pero ahora allí estaba ella, la misteriosa caja de cartón reciclado con su lindo moño y sus infinitas posibilidades. ¿Qué será? , ¿La colección de Virginia Woolf que vimos en Sophos?, ¿Un nuevo equipo de sonido?, ¿Las 3 temporadas completas de Dexter? ¿O serán las temporadas de Supernatural? ¿O aquellas estrafalarias bocinas para el Ipod? Noté que tomó la caja con cuidado así que deduje que el contenido era frágil, por lo que taché de mi lista los libros y los DVD’s, después de todo una sacudida no les hace daño, “Feliz Navidad nena” me dijo con una gran sonrisa en los labios, que no fui capaz de interpretar hasta que destape el regalo. Allí estaban todas ellas, en sus lindos frascos de colores y con sus promesas de una piel tersa, impecable, sin arrugas ni líneas de expresión, cual trasero de bebé, parpadeé un par de veces hasta que procese el acontecimiento: mi madre me había regalado una caja llena de cremas anti-arrugas, anti-manchas, anti-flaccidez, anti-edad, es en serio en el reverso de uno de los potes se puede leer “crema anti-edad”, todavía me preguntó si será capaz de congelarme el calendario. No pude sino pensar en Dorian Grey cuando observa el lienzo con su retrato por vez primera, recordé la angustia y la rabia del personaje al enfrentarse al hecho de su futura decadencia, la imagen en el cuadro permanecería por siempre hermosa mientras a él se le iban a formar bolsas en los ojos, y a cubrírsele el rostro de arrugas y manchas hepáticas, recordé su amarga y banal sentencia “Sé ahora que cuando uno pierde la belleza, lo pierde todo con ella” Quizá sea una exagerada pero me sentí como si hubiese destapado la caja de Pandora y las calamidades estaban ahora sueltas, claro, la sensación me duró un par de minutos, pero después me quedé analizando en que lo de las cremas tiene algo de simbólico, el tiempo no se detiene y me tengo que ir adaptando, y así como antes no importaba mucho si lo único que tenía era una crema limpiadora y el bloqueador de sol, y andaba por la vida un tanto al garete, ahora tengo que elevar el mantenimiento a la par que mi vida de joven adulta va pasando poco a poco a otras etapas He intentado mantener un nivel razonable de vanidad, pero creo que en parte –no puedo creer que en realidad vaya a decir esto- mi mamá tiene algo de razón (solamente algo, un poco, un ápice apenas), y ahora que ya me queda poco de la veintena y ya superé aquello de “Vive rápido, muere joven, y deja un cadáver hermoso”, sería bueno irme cuidando un poco más, vamos que este cuerpo es el único que tengo y afrontémoslo hay que estar sano y en “buen estado” para poder funcionar correctamente. Conozco a mi madre, y es muy probable que el regalo de las cremas haya tenido más que ver con su propio proceso de, vamos a llamarlo maduración, que con el mío después de todo ella quiere seguir manteniendo su estatus de mujer no mayor, también sé que su maquinaria mental va más allá de la vanidad y es el asunto de la mortalidad lo que le ha de estar rondando en la cabeza P.S. Le estoy dando una oportunidad a las cremas –sin obsesionarme- y aunque no sé cuál de todas es la que está funcionando ya alguien me dijo que la piel se me ve “luminosa” lo que sea que eso signifique

Japi Niu Yir

2008-12-31T10:24:00.000-08:00

MyHotComments

Propósito de Año Nuevo: No me obsesionaré, No me obsesionaré,No me obsesionaré,No me obsesionaré,No me obsesionaré,No me obsesionaré,No me obsesionaré,No me obsesionaré,No me obsesionaré,No me obsesionaré, No me obsesionaré,No me obsesionaré,No me obsesionaré,No me obsesionaré,No me obsesionaré,No me obsesionaré,No me obsesionaré,No me obsesionaré,No me obsesionaré, No me obsesionaré,No me obsesionaré,No me obsesionaré,No me obsesionaré,No me obsesionaré,No me obsesionaré,No me obsesionaré,No me obsesionaré,No me obsesionaré, No me obsesionaré,No me obsesionaré,No me obsesionaré,No me obsesionaré,No me obsesionaré,No me obsesionaré,No me obsesionaré,No me obsesionaré,No me obsesionaré, No me obsesionaré,No me obsesionaré,No me obsesionaré,No me obsesionaré,No me obsesionaré,No me obsesionaré,No me obsesionaré,No me obsesionaré,No me obsesionaré, No me obsesionaré,No me obsesionaré,No me obsesionaré,No me obsesionaré,No me obsesionaré,No me obsesionaré,No me obsesionaré,No me obsesionaré...

Lo mejor en este 2009 para todos.

2008-12-19T17:58:00.001-08:00

MyHotComments

Sueño con algo medianamente bueno

2008-12-18T18:23:00.001-08:00

Perfume fue la primera canción que escuché de Bajo Fondo Tango Club; siempre había admirado el trabajo de Gustavo Santaolalla y como otros millones lo consideraba el gurù por excelencía del rock latinoamericano.

Eso fue algunos años después de que me tocará entrevistarlo vía telefónica porque fuí la única que no puso cara de "Y ese chato quièn es?" cuando la disquera que promocionaba el soundtrack de Amores Perros ofreciò el phoner, -nada que eso de que toda la gente que trabaja en una radio sabe de música es una leyenda urbana-; la conversaciòn resultó ser bastante màs conmovedora de lo que esperaba, en un momento de lùcidez se me ocurrió comentarle que la música incidental que compuso para la peli se me hacía intensa y personalmente dolorosa especialmente la relacionada al choque de autos que desencadena las historias, y me atreví a preguntarle si alguna experiencia personal se había filtrado, aclaró la voz para decirme que su padre justo habìa muerto en un choque automovilistico y que musicalizar esa escena habia sido terapeutico; se me partiò el alma, por èl, por su padre, y por el mío que habìa muerto de la misma manera unos meses antes, no volví a ver la peli de la misma manera.

Ahora con dos Oscares en su haber Santaolalla hace una reingeniería del proyecto Bajo Fondo Tango Club y junto a Juan Campodónico y su clan entregan Mar Dulce, un disco plagado de emociones humanas, de sensaciones, de làgrimas, de tango, milonga, y samplers electrónicos, un disco en que la naturaleza nomádica y trashumante de cada uno de los componentes de Bajo Fondo se trasluce.

Mar Dulce es mi escucha compulsiva este mes desde El Mareo con Ceratti, hasta Slippery Sidewalks con Nelly Furtado, pasando por mi favorita "Fairly Right" con la melancolica voz de Elvis Costello "I dream of something fairly right". Se me clava una espina en el pecho.

Interactivo

2008-11-27T07:32:00.000-08:00

Les propongo un pequeño ejercicio, vayan y tomen el libro que tengan màs cerca, abranlo en la página 57 y escriban los primeros dos parrafos. Aclaro esta idea no es mìa la estoy tomando prestada de una amiga que lo posteò en su pàgina de FaceBook; se me hizo interesante asì que quisse replicarlo acà.

Recuerden, utilicen el libro que tengan màs cerca, no vayan a buscar ni su libro favorito, ni el màs intelectual, ni el que saliò votado como Best Seller en el New York Times, es el más cercano. Escriban el parrafo como comentario y agreguen al final el titulo del libro y el autor.

Acà está el mio:

¡Pero que desafuero! Con decirles que yo mismo me asustè y le dije:
-Hermanito, basta, que ya estàs màs papista que el Papa.
¿Basta? ¿Decirle "Basta" a un huracàn? El huracàn para cuàndo se acaba.
Y como el segundo año el tercero y como el tercero el cuarto: en un inmenso fulgor in crescendo. ¿çse diría el último resplandor de la llama?
Sí, pero lo diría usted porque yo no hablo con lugares comunes tan pendejos . Y si a eso vamos Darío no fue una llama. fue un incendio.

El Desbarrancadero.
Fernando Vallejo

i feel loved o lo que es lo mismo me siento querida!

2008-11-26T16:54:00.001-08:00

Ocho seguidores de este mi querido blogsito! Ahhh me siento querida.

P.S. Los dejo con Depeche Mode, pronto le dedicaré un post a Dave Gahan y sus secuaces.

I kissed a girl

2008-11-20T17:42:00.001-08:00

Hacía calor, no recuerdo bien si era el 2001 o el 2002, solo recuerdo que al menos una docena de chapines bailaban desenfrenadamente mientras cantaban "Portillo a la mierda, Portillo a la mierda" afuera del emblematico bar 'Los tres Diavolos" en San Salvador.

Varios amigos y yo nos habiamos embarcado en un "road trip" con el único fin de asistir a un concierto de Los Fabulosos Cadillacs; la adrenalina era tal cuando Vicentico y los suyos dejaron el escenario que lo más natural era seguir la fiesta, y 'Los Tres Diavolos' era el destino de rigor acorde a lo que un par de cheros que conocimos en el recinto del concierto nos habían dicho.

Recuerdo que el minusculo bar estaba atestado, la cola en la barra era extensa, una bruma de humo de cigarro inundaba el ambiente cuando ella con su aguardentosa voz me dijo "Pero que linda que sos!" y sin decir más me plantó un beso.

Ella era una pelirroja alta y delgada, guapa, la verdad; de la sorpresa apenas alcancé a tartamudear un tímido "gracias".

Tenía acento sureño y sabía a cigarrillos mentolados, nos dieron nuestras cervezas y nunca más volvimos a vernos.

Arrepientanse!

2008-11-19T09:59:00.000-08:00

"Recen o va a aventarlos un bus o alguien va a darles un balazo en la cabeza" vocifera el predicador biblia en mano "Arrepièntanse o el diablo mandará un ladrón a su casa" y se le hincha una vena en su frente "Elijan el bien, no elijan comer del árbol engañoso de la ciencia, Dios quiere hijos justos" siento que la sangre se me hiela, hace tiempo que se me olvidó como rezar, será que alguna de estas profecias me alcanzará? No quiero pensarlo.

Cambio de Piel

2008-11-15T09:53:00.001-08:00

Hay algo en esta canción Ojo de Culebra de Lila Downs que hace que el corazón lata más rápido dentro del pecho, que la sangre fluya, y los sentidos se despierten.

Yo también como Lila y La Mari quiero cambiar de piel, reinventarme, enroscarme y rasgar la dermis vieja.

La voz de Lila Downs en este tema es poderosa, profunda e incluso melancólica, La Maria (del grupo Chambao) con su voz tiplada y dulzona crea el contraste perfeco,y que decir de la musicalización, evoca danzas tribales, ritos de sanación.

Repetiré el estribillo el día entero "Se me cae, se me cae como a la culebra, yo lo tiro, yo lo tiro todo este rencor ,Se me cae, se me cae esas falsedades,Así yo me limpio también del dolor.

Y esto que nos trajo aqui hoy

2008-11-10T17:51:00.000-08:00

Cierro los ojos y dejo que el agua tibia lave tu aroma, puedo escuchar tus pasos, torpes, descubriendo este nuevo espacio, cierro los ojos y puedo vernos hace 10 años, la veintena se nos acaba y un ultimo arranque de nostalgia te ha traido a mi.

Golpeas la puerta y preguntas por los filtros para el café, asi nos hemos vuelto de extraños el uno para el otro que ya nisiquiera sabemos esos pequeños detalles que antes nos eran tan cotidianos, todavia te recuerdo en la cocina de mi primer apartamento, sabias de memoria donde guardaba las cucharas, las tazas, los platos, la comida del gato.

Tarareas, no sabia que conservabas esa costumbre, tampoco sabia que te gustara esa canciòn, hay tantas cosas que tampoco yo sé de tí, recuerdo que disfrutaba cuando llegabas a abrazarme por la espalda y tarareabas en mi oido, hoy día ya no sé si me gustaria que lo hicieras, los años nos han ido cambiando.

Supongo que apareciste en mi puerta por la misma razón que otros se aferran a la juerga cuando el calendario les marca la llegada de los 30, supongo que sí que signifique algo en tus 20's, lo mismo que fuiste tú para mi, mis años obscuros, la pasión descubierta, los celos, el amor que destruye y edifica, la pèrdida de la inocencia.

Dejo que el agua tibia se lleve tu aroma, sonrío levemente, compartimos una taza de café,todavia somnolientos, las huellas de la pasión todavia latentes en nuestra piel, sonries, los mismos hoyuelos, las lìneas en tu frente cada vez màs notorias, un último beso, gracias, pero tengo que seguir con mi vida... y bueno, tú también.

Gracias JM

2008-08-28T13:28:00.000-07:00

Por los años de ser mi amiga, por los libros, por los tragos, por ser siempre tan genuìna -aunque a veces significara ser un poco àcida-, por haber compartido la casa, por dejarme ser testigo de tu humanidad, por las docenas de anecdotas en comùn, por ser tan fuerte, y por enseñarme -aunque quizà tú no lo sepas-, que la inteligencia no tiene porque estar peleada con la femineidad, por no dejarte caer, y por nuestra nueva tradiciòn de los cafecitos las tardes del martes. Por todo lo anterior y por todo lo que viene de nuevo Gracias!!!.

Medio lleno

2008-08-28T12:00:00.000-07:00

Despuès de un par de llamadas y unos cuantos mensajes de texto todo estaba arreglado, comprarìamos pan, queso y cervezas y nos entregaríamos a las delicias del chismorreo inocente, y asi fue, eramos tres amigas a la mesa en un pequeño apartamento, hacia meses que no nos veìamos y de pronto, era como si ese tiempo no hubiese transcurrido, hablabamos a mil por hora, desternillandonos de la risa con las burradas de cada una, alegrandonos sinceramente por las batallas conquistadas, y recordando un poco el camino que nos habìa traìdo hasta aqui, aquellas vacias noches de los corazones rotos, las fiestas, los domingos de cine,los viajes, y los dìas en que la vida era màs sencilla, y la agenda menos apretada.

Pero aùn nos faltaba algo, alguien màs bien, una cuarta aliada que todavia se encontraba inmersa en sus actividades de mujer independiente, (hace apenas 7 años que salimos de la adolescencia), finalmente decidimos salir en su bùsqueda, era viernes y pasaban de las 8 p.m., "hay que vivir un poco" dijo una de nosotras.

Elegimos un bar pequeño al que justamente se le acaban de agotar sus quince minutos de fama, por lo que a pesar de la hora y el dìa se encontraba tranquilo. Un par de rondas de bebidas màs tarde y ya estabamos en esa etapa de decirnos cuanto nos querìamos, y cuanto nos alegraba que una de nosotras hubiera ya superado esa etapa de "gastate todo mi dinero, pero no me dejes", y que otra al fin se hubiera decidido a decirle un par de verdades a su ex jefe largàndose para otro lado, y que una tercera siguiera firme en sus convicciones y no se hubiera dejado corromper por la colecciòn de nefastos con la que tenìa que tratar diariamente; ahh ... el dulce momento de la honestidad, debo confesarlo, esperaba que llegado mi turno, mis queridas amigas se deshicieran en halagos para mi arduamente conquistada independencia laboral, y que notaran de paso los relucientes zapatos nuevos que completaban mi vestuario, pero sus mentes y sus corazones estaban en otra pàgina, finalmente una a una y con toda la ternura de la que eran capaces no hicieron màs que decirme cuanto les alegraba el que estuviera allì, y que dejara de preocuparme, que ellas desde hacìa tiempo sabìan de mi natural tendencia al auto exilio, y que igual me querian.

Allì fue cuando todo aquello me golpeò, es cierto, amo estar sola, y siempre me he sentido como una isla en medio de un vasto oceàno, pero en muchas ocasiones he intentado unirme al mundo, creo que mis amigas no pudieron ponerlo de mejor manera, y si ellas me aceptan, con todo y mi gen solitario, porque no he de aceptarlo yo tambièn, "hola soy Andrea, soy una solitaria, mi meta no es formar una familia, ni tener 1 millòn de amigos". De ahora en adelante ya no pensarè en mi como en una "lisiada social", tengo un buen corazòn, un cerebro eficiente, y todas las otras visceras en mi cuerpo funcionan tambièn muy bien, esta soy yo, y este es mi vaso medio lleno.

Postal

2008-08-15T21:07:00.001-07:00

El centro de la ciudad de Guatemala es un lugar bello y salvaje, sincrético, y lleno de vida, y me declaro una amante de sus contrastes, vivo a pocas cuadras de su plaza central, llena de palomas, vagos, vendedores ambulantes, no hay nada que disfrute más que caminar por sus calles olorosas a comida, humo, orina y vida, por ello fue un gusto encontrarme con este video en la red, la candidez de los personajes es una verdadera caricia para el corazón, además se le agradece a los realizadores que hayan dejado de lado la pretención que inunda el circulo de la creación audiovisual en este país de incipientes cineastas y videastas; la canción es pegajosa y me parece maravilloso que una banda británica preste sus sonidos para que nuestras imágenes circulen por el mundo; pero aún y con todo el optimismo que transmite el clip, espero que esta sea solo el rough cut de este trabajo, pues aunque "organicamente" es un proyecto redondo, deja bastante que desear en la post producción, hay algo por allí en las transiciones entre cuadro y cuadro que no deja fluir la historia por completo, y el tratamiento de color tiene también un par de fallas, claro, no es nada que unas cuantas horas frente a la Mac no puedan solucionar, si el director y el editor dan esa milla extra lograran un trabajo bello e impecable.

Ausente

2008-08-11T14:13:00.000-07:00

Int-Habitación-Por la mañana
Un celular suena insistentemente,la luz matinal es violenta, lastima los ojos de Andrea mientras esta empieza a despertar, 7 llamadas perdidas, suspira, y empieza a buscar valor para bajar de la cama, su brazo derecho no es más que un peso muerto, un trozo de carne helado y flácido, ha vuelto a quedarse acostada sobre él, los pies descalzos sobre el piso helado la hacen sentir viva e incómoda.

Int-cuarto de baño- Por la mañana
Muecas frente al espejo, reconocerse en ese rostro, sentir el agua casí helada en las manos, escuchar el ruido que sube de la calle, el olor a húmedad mezclado con el aromatizador para baño, el maullido de la gata, y el reflejo en el espejo, (es la niña de la burbuja) tiene hambre. Andrea se cepilla los dientes y las encías sangran, recuerda a su dentista, el celular vuelve a sonar, es la vida en el mundo de afuera que la reclama.

Ext-calle transitada-Por la mañana
Andrea camina por la calle, a su lado pasan una madre y un niño pequeño, el niño tiene la cara llena de migajas y un pan dulce en la mano, la madre luce abatida, hace frío y no lleva sueter, del otro lado de la calle un grupo de escolares camina rapidamente, al doblar la esquina Andrea tropieza con una señora, esta murmura una disculpa y continua su camino.

Interior-oficina-medio día
Hace calor, el techo del loft convertido en oficina es de lámina de zinc, y la mesa de reuniones está debajo del ventilador descompuesto, un par de días antes una de las aspas se había desprendido, la mesa tenía un grueso rasguño para probarlo, Andrea observa a todos a su alrededor, comparte la mesa con 6 personas, hay alguien más de pie, garabateando un plan de mercadeo en la pizarra, todos, incluso ella, tienen el celular colocado sobre la mesa, (es la niña en la burbuja), todos hablan, y Andrea finge estar enviando un mensaje de texto, qué pasará realmente por la cabeza de los otros? en qué lugar preferirían estar en ese momento?, qué harán cuando están solos y nadie los observa? imagina que a lo mejor el silencioso contador que al otro lado de la oficina lucha contra las facturas del mes, lleva ropa interior de mujer debajo de su genérico traje café.

Interior- café- Final de la tarde
El café está repleto, un suave aroma de café inunda el ambiente, Andrea apenas puede encontrar una mesa vacia al fondo del salón, lleva tres periódicos y un libro para paliar la espera, la amiga con la que va a reunirse siempre llega tarde, (es la niña en la burbuja), el gusto ácido del café la reconforta, desearía estar en casa, el lugar está lleno de sonidos, voces, pasos, la cimbali y sus suspiros, las tazas que chocan en el lavatrastos, las cucharillas en los platos. Andrea conversa ahora con la amiga que por fin ha llegado, luego de media hora de retraso, al fondo las conversaciones de los otros empiezan a sonar igual a un enjambre de abejas. Andrea lo acepta, se ha alejado y ahora pasa cada vez más tiempo en su pequeño mundo, (es la niña en la búrbuja), con su pequeña rútina de reuniones de trabajo, horas leyendo, horas escribiendo con la gata en el regazo, docenas de tazas de café cada día, emails, mensajes de texto, cada vez con menos contacto humano, Andrea suspira y la amiga sentada frente a ella sonrie amablemente, Andrea le promete aparecer un día de estos en alguna reunión social, y promete que será afable, que beberá unos tragos, conversará con todos, preguntará por los otros amigos, por los niños, las amantes, los empleos y los vicios, promete que se irá al último y que volverá a ser parte de todo, (es la niña en la búrbuja), y que intentará balancear la vida en su pequeño mundo con la vida en el mundo de los otros.

Litio

2008-06-09T15:34:00.000-07:00

¿Cuándo se irá el dolor, señora? preguntó la pequeña niña.
La mujer esbozo una sonrisa, le acarició la coronilla,
y sin decir una sola palabra, dejo caer una pildora blanca
sobre la mesa.

Si tan solo pudiera descansar

2008-06-05T16:05:00.001-07:00

Mientras el mundo observa embelesado el rostro color té con leche de Barack Obama, y los diarios de todo el globo se dedican a aplaudirle la proeza de haberse convertido en el primer afroamericano en ganar las eleccinones primarías optando así por el puesto de presidente de los Estados Unidos; unos cuántos se han quedado estupefactos ante la noticia del robo de parte de las cenizas de Kurt Cobain.

Según reporta una brevísima nota en la versión electrónica de El Universal, de México, la casa de la viuda de Kurt, Courtney Love, fue saqueada hace algunos días y el intruso (presunto ladrón dirían los de la PNC) además de llevarse las joyas y varios vestidos de la Love, se llevó una mochila rosa en forma de oso, en la que según declara Courtney L. guardaba parte de las cenizas de Kurt, junto a un mechón de su cabello.

Una buena parte de las cenizas de Cobain fueron depositadas en el templo budista de N.Y., mientras que otro tanto se lanzó al río Wishkah en Seattle.

También hay por allí una leyenda urbana que cuenta sobre un tipo que ofrece en Ebay un par de gramos de los restos del líder de Nirvana en algo menos de 2 euros, simplemente porque según él, los guardaba en una urna, que fue tomada por cenicero por Kelly Osbourne (digno fruto de las entrañas de Ozzy) durante una fiesta realizada en su casa.

La policia de Los Angeles parece no tener muchas pistas, y la prensa amarillista está esperando el momento en que el mercado negro anuncie la venta al mejor postor de la urna desaparecida (se supone que ni Ebay, ni ningún sitio similar podrían venderlas por tratarse de restos humanos); Courtney por su parte lo único que ha hecho es confesar a "News of the World" que se encuentra realmente perturbada (nada nuevo en ella, la verdad), y que tiene tendencias suicidas (tampoco es novedad), y que no sabe que hará de no aparecer la mochila rosa en forma de oso (Muchos talvez quisieran que disponga una sálida dramática), a mi en cierta manera me entristece que la torturada vida de Cobain,no pueda tener siquiera el soso epilogo "Descanse en Paz".

* Aquí el video para la versión de "Where did you sleep last night", y que forma parte del Unplugged in New York para MTV. Vale decir que "Where did you sleep last night", conocida también como "In the pines" y "Black Girl", es una canción folk estadounidense que data de los años 1870 y cuyo autor se desconoce.

Lipstick Jungle

2008-06-04T16:55:00.000-07:00

Un vistazo rápido a las versiones on line de los rotativos locales, y me encuentro con esto... SUEÑO HECHO REALIDAD, JENNIFER CHIONG, LA NUEVA MISS GUATEMALA, y lo que sigue es la crónica cursi, de un sueño cursi.

Dicen que cada pueblo tiene el gobierno que merece, y me pregunto que querrá decir acerca de nosotros (los guatemaltecos), que ésta cría sea "la representante de la belleza guatemalteca", vamos he visto niñas más lindas corriendo descalzas en el Puerto de San José.

Es casí como estar leyendo una caricatura, y el cuadro me divierte: lágrimas de cocodrilo, frases hechas, la mano que se agita, la socorrida frase, "Luchen por sus sueños",y la guinda de todo, la madre con lágrimas en los ojos comentando a la prensa "ahora está realizada como mujer y ser humano"; rimmel corrido, el blush aplicado con brocha gorda, la corona demasiado grande.

El periodista que firma la nota dedica un recuadro entero a los gustos de la reina, le gustan las novelas románticas, Marc Anthony y Keanu Reeves en "A walk in the Clowds".

Lo confieso, me gusta leer este tipo de notas, justo antes de leer las tiras cómicas, me ponen a tono, son como mi dósis diaria de humor irónico.

Tonada para jueves

2008-05-29T11:23:00.001-07:00

Hoy es uno de esos días en los que mi "playlist" mental se queda atascado y no para de repetirme la misma canción.

Vaya a saber si es el día gris, el punzante dolor en el omoplato izquierdo, o el hecho de no haber consumido todavía ni una gota de café, pero simplemente no puedo sacarme de la cabeza el estribillo oscuro de The House of the Rising Sun de The Animals "There is a house in New Orleans/They call the rising sun/And it's been the ruin of many a poor boy/And God I know I`m one".

Para quienes no los conocen The Animals fue una banda británica sesentera, que tocaba algo asi como blues electrico. Les dejo la letra de The House of the rising Sun.

THE HOUSE OF THE RISING SUN
There is a house in New Orleans
They call the Rising Sun
And it's been the ruin of many a poor boy
And God I know I'm one

My mother was a tailor
She sewed my new bluejeans
My father was a gamblin' man
Down in New Orleans

Now the only thing a gambler needs
Is a suitcase and trunk
And the only time he's satisfied
Is when he's on a drunk

Oh mother tell your children
Not to do what I have done
Spend your lives in sin and misery
In the House of the Rising Sun

Well, I got one foot on the platform
The other foot on the train
I'm goin' back to New Orleans
To wear that ball and chain

Well, there is a house in New Orleans
They call the Rising Sun
And it's been the ruin of many a poor boy
And God I know I'm one

Algunas cosas simplemente nos encuentran

2008-05-22T15:26:00.001-07:00

Según mi papá todas aquellas cosas destinadas a marcarnos la vida debían llegar a nosotros de golpe; los amigos, el amor, el exito, el fracaso estrepitóso...

Para mí su teoría no era más que eso, hasta que un buen día, un libro casi me parte la cabeza, sí, ríanse, a mandíbula batiente si quieren.

Pero una de esas tardes frías, en las que no quería ver a nadie, Jaime Sabines casí me deja inconsciente, bueno, un libro suyo.

Nada, que allí estaba yo, con mis 16 años, y mi 1.59 de estatura, de puntillas, y estirando el brazo derecho para alcanzar un libro de Benedetti (con el que esperaba convencer a mi madre de que no eramos enemigas) cuando ZAZ!!! la gravedad y la sección de antologías de poesía latinoamericana se confabulan para que uno de esos tomos de pasta dura diera justo de esquina contra mi pobre coronilla.

Del golpazo debo haber soltado alguna de esas palabras que sonrojan a las personas de buenas costumbres, porque ni lerdo ni perezoso, uno de los empleados corrió a decirme que debia cuidar mis expresiones, creo que fue cuando no le pude responder, que se dió cuenta del libro en el suelo.

El empleado en cuestión apenas si alcanzó a sugerirme que tomará asiento en un sillón arrumbado en un rincón y me dejo allí sola y con el libro en el regazo.

Decidí otorgar el beneficio de la duda al volumen agresor, y entendí lo que mi padre habia intentado explicarme, desde entonces Sabines es uno de mis puntos de fuga predilectos.

Aquí los dejo con una de las últimas apariciones públicas de Sabines,esa vez el CONACULTA le rindió homenaje en el Palacio de Bellas Artes.

*****

LOS DÍAS INÚTILES

Los días inútiles son como una costra
de mugre sobre el alma.
Hay una asfixia lenta que sonríe,
que olvida, que se calla.
¿Quién me pone estos sapos en el pecho
cuando no digo nada?
Hay un idiota como yo andando,
platicando con gentes y fantasmas,
echándose en el lodo y escarbando
la mierda de la fama.
Puerco de hocico que recita versos
en fiestas familiares, donde mujeres sabias
hablan de amor, de guerra,
resuelven la esperanza.
Puerco del mundo fácil
en que el engaño quiere hacer que engaña
mientras ácidos lentos
llevan el asco a la garganta.
Hay un hombre que cae días y días
de pie, desde su cara,
y siente que en su pecho van creciendo
muertes y almas.
Un hombre como yo que se avergüenza,
que se cansa,
que no pregunta porque no pregunta
ni quiere nada.
¿Qué viene a hacer aquí tanta ternura fracasada?
¡Díganle que se vaya!

I'm only happy when it rains

2008-05-16T13:20:00.000-07:00

Empieza el invierno, y en esta ciudad eso significa aguaceros, charcos, gente bajo las cornisas, ventanas cerradas, y noches enteras al arrullo de los goterones. Me gusta ésta época, los relámpagos, y mi gata acurrucada bajo el edredón para huir de la tormenta; me gustan esos violentos riachuelos que corren de una cuadra a la otra, y disfruto secretamente dejando caer pequeños objetos en ellos (tapones de refresco, hojas de árbol, barquitos de papel), para luego observar como se los lleva la corriente, a veces los persigo,hasta que alguna coladera se los traga (sí, es un barquito de papel el que he echado, pienso en su tripulación imaginaria).

En esta época también me la paso con una botella de jarabe de eucalipto y miel en el bolso, y un pastillero dedicado a los remedios para la alergia, los taponamientos en la nariz son cada vez más frecuentes, al punto que puedo sentir como se me llenan los senos nasales de mocos, tengo una rinitis de miedo, que me ha acompañado desde que tengo uso de memoria, y que se exacerba con el invierno, pero aún asi me gusta.

Dexter: Morning Routine

2008-04-04T11:48:00.001-07:00

Los personajes complejos, torturados, y multidimensionales, han sido siempre mis favoritos. Dexter, la nueva serie de Fox, llena mis requisitos, la cinematografia es impecable, los libretos bien estructurados,los dialogos verosimilies,y la músicalización inteligente .

Michael C. Hall, se convierte en Dexter y por momentos hay algo en su sordidez que provoca ternura, es la oveja extraviada del rebaño, es victima de si mismo, es un asesino psicopata, que inflinge dolor a otros y lo disfruta, pero a la vez quisiera ser solamente otro mas.

.::Contigo::. Kiko Veneno

2008-04-04T11:26:00.001-07:00

A Kiko Veneno llegue gracias a POL; una mañana en la que la cafeina apenas empezaba a surtir efecto; y el träfico amenazaba con destrozarme los nervios. Menos mal que tocaba ese disco en su reproductor. Se los recomiendo.

...

2008-03-31T12:55:00.001-07:00

Se necesitan dos para bailar un tango, y ellos lo sabían, del mismo modo en que instantáneamente habían reconocido todas las señales: el viejo cosquilleo en la planta de los pies, el latido que se acelera, el calor en las mejillas, era todo como el vértigo al filo del precipicio, y el inexplicable deseo de saltar al vacio.

Lo sabían, lo habían olfateado en su piel, en sus manos.

Se reconocieron con una simple mirada, algo al fondo de sus púpilas, en la cadencia de su charla, algo que no sabían como describir les había intoxicado. Y ahora el dulce tormento, la expectativa, esos días de flirteo velado y de querer morder la manzana.

Un segundo

2008-03-16T16:40:00.000-07:00

Para distraerme del dolor, de los demonios que muerden por dentro, para compartir con viejos compañeros de camino, para sonreir, para olvidarme de mi.

Vuelve Monitor

2008-02-28T17:14:00.000-08:00

Y mi corazón se hincha de alegria, mi cerebro vibra y me premia con una buena dosis de endorfinas, celebro la experiencia sensorial, y cientos de ideas brotan, letras en sucesión danzan en mi mente, escribir, escribir, y escribir, por horas, días, semanas, hasta borrar mis huellas digitales, hasta desbordar el cuenco.

Hasta hace unos días que Luis Villacinda, "el gurú" , hizo el llamado a su horda para resucitar a nuestro muerto, no habia caido en la cuenta de cuanto habia extrañado a ese suplemento, paria el pobre, porque no cabia en las corrientes de lo vendible, porque no sacabamos fotos de la "beutiful people" en plena "party".

Deje de ser una huerfana, y "bendita era digital" , el Monitor, aquel suplemento que viernes a viernes imprimió Siglo Veintiuno, vuelve desde su tumba, se le escapa a la parca y nos devuelve la alegria a todos, a nosotros "los desterrados".

A leerlo, gozarlo, disectarlo, ahora que nadie nos dirá "eso no se publica, porque perdemos lectores", el Internet es la selva, suculenta, turbia, brillante.

Monitor ha vuelto y no puedo evitar sonreir un momento.

www.monitor-gt.blogspot.com

Pimp

2008-02-06T13:16:00.000-08:00

Eran las dos de la tarde con treinta minutos, lo sé porque vi el reloj justo cuando el estómago empezo a clamar por alimentos, una punta de dolor de cabeza y el sol entrando de lleno por la ventada. Respiré hondo tres veces, nada, el hambre no se aplaca con aire en los pulmones.

De pronto me pareció que el salir de esta casa/oficina/refugio era la mejor de las ideas, total solamente 7 pisos de escaleras me separaban del resto del mundo.

Ahhh el viento de la calle, su caricia suave, -ver rostros humanos me hizo feliz por un momento-, llevo algunas horas de estar triste, extraño a mi papá, a mi gato Félix, y a mi abuela Cata, quiero comer una tostada y largarme de la ciudad.

El Café León de la 8 avenida, con el murmullo de la Cimbali y el sonido de las tazas al contacto con los platos se me hace el mejor lugar del mundo para estar un miércoles a las dos y cuarenta y tantos de la tarde, hay justo un lugar en la barra, tiene espacio suficiente para acomodar mi periódico y está en un punto en el que puedo observar a la gente.

La señorita que me trae el café tiene una sonrisa amable, y no parece molestarle la insistente pregunta del individuo sentado a mi lado que, con voz gangosa y afectada le exige saber si la leche que utilizan es deslactosada, "simplemente no la tolero" se queja desválido y pienso que debe ser algo muy triste no poder tomarse un café con leche y doble nata.

Un celular suena, "tú me dejaste caeeeer, pero ella me levantó", el ringtone que se repite tres veces, (la cabeza no dejaba de dolerme), tragué dos tabletas de ibuprofen con el café, la misma voz gangosa y afectada atiende el teléfono, y descubro que estoy codo con codo con una suerte de padrote.

"¿Sii, él habla, aja, por cuanto tiempo?, aja, 800 en efectivo, aja, solo llama antes para que te abran el portón, aja, no,no,no, gracias a usted por llamar", ordena otro café, mientras marca un número en su blackberry, "En media hora llegan contigo, un señor, como de 50 y pico de años, aja, aja, no, el servicio usual, 800, aja, cash, en una hora llego yo y me tenes que dar 400, aja, cómo te vas a vestir? Ay,no te vas a ver muy gordo, no, no, ese color no te va, ponete el traje que te deje ayer, aja, el sport, aja, y oime bien, son 400 billete sobre billete, sino sabes lo que te espera", cuelga, le han servido el café y pide azúcar de dieta;
había cierto acento forzado en su tono de voz, un deje como de niña de colegio privado que invita al novio al cine, es obvio que se ha creado un personaje y que vive por y para él.

Le toqué el hombro, usando el viejo pretexto de "me pasa las servilletas" para poder observarlo, con un solo vistazo mató el arquetipo físico que a Hollywood y a las peliculas mexicanas clase B le habia tomado años implantar en mi cabeza; más que un chulo/pimp/padrote me pareció un burdo aspirante a bartender, T-shirt sin mangas (podia verse como las rasgó con una tijera), el cabello largo y ondulado, olia a sudor, una gorra vieja con roturas en la viscera y con la socorrida leyenda "soy puro rojo", jeans viejos, zapatos tenis sucios, la piel grasa; nada en él era especialmente turbio o deslumbrante, fue una total afrenta al pachuco de pluma en el sombrero o al Frank Sinatra de punta en blanco que le conseguía mujeres a los Kennedy, y lo peor de todo, lo peor de todo, es que cuando pidió la cuenta ni un solo diente de oro relució en su boca.

Yo no olvido al año viejo

2008-01-24T11:16:00.000-08:00

Como quien no quiere la cosa ha transcurrido ya 24 días del 2008, y es hasta ahora que puedo tomarme unos minutos para hacer el balance entre lo perdido y lo ganado el año pasado, al final de las cuentas prefiero anotar al 2007 en mi columna de los buenos años.

Puedo decir que los 365 días fueron de aprendizaje, comprobé por sobre todas las cosas que no sirvo para estar desocupada, y que necesito estar haciendo siempre algo para sentirme productiva, útil, y también para mantenerme cuerda y de buen humor, porque si no le doy cauce a la energía creativa me vuelvo huraña, histérica, incluso violenta. El 2007 me sirvió también para reencontrar el gozo en las cosas sencillas, como sentarme un domingo a ver a mi primito jugar en el sube y baja del Cerrito del Carmen, o quedarme en la casa en pijama acariciando el lomo a mi gata.

El año viejo me significo mucho crecimiento, me permití engordar 6 kilos sin traumatizarme por ello, redescubrí el gusto por la comida, y resistí la presión de la psique, que a veces me sabotea, y experimente eso de tomar decisiones con el corazón, y aunque el pobre terminó desbaratado, disfruté también de ese dolor, me entregue al dulce tormento de las emociones, y en el proceso me hice más fuerte.

Inicie también una aventura como empresaria, y aunque en varias ocasiones la incertidumbre, el atraso en algunos pagos, y hasta la diferencia de carácter con mi socia me han hecho considerar volver al acogedor rebaño de los asalariados, he decidido mantenerme firme y trabajar más duro, hasta 100 horas a la semana de ser necesario, porque al final del mes o al final de cada proyecto la satisfacción por lo logrado es un millón de veces más profunda. Mi familia y mis amigos, -los de años, los que conocen mis manías, y aun así me quieren y aceptan- , se volvieron indispensables, y aunque no les llame o les vea a diario, sé que son el lugar al cual acudir en los momentos más turbios.

El año pasado inicié este blog y aunque lo he dejado en el abandono por varias semanas, debo reconocer su alto valor terapéutico, y tengo que agradecerle el que me sirva para recordar la gran cantidad de veces en las que escribir me ha salvado.

Soho es un lugar gris y desolado

2008-01-23T16:58:00.003-08:00

Ayer Heath Ledger ha aparecido muerto en su apartamento del Soho, desnudo al pie de la cama y con un frasco vacio de pildoras para dormir al lado;la entrada al que fuera su edificio se ha convertido en uno de esos socorridos altares de duelo, la mayoria de ofrendas han sido depositadas por extraños, la policia ha tenido problemas para contener a las hordas de jovencitas que lloran la muerte del objeto de sus fantasías, mientras Ang Lee declara a las agencias de noticias que trabajar con Heath fue un placer y que sus dotes histriónicas dotaron a Enis, el cowboy homosexual de Brokeback Mountain, de una vulnerabilidad invaluable, la comunidad gay se une al lloriqueo y agradece al fallecido haber representado tan bien su papel.

A mi la noticia me provocó un extraño piquetazo en el estómago, porque por unos momentos volví a hacerme consciente de la fragilidad de las cosas, y es que hace apenas unas noches al conversar con un amigo sobre cine, peliculas y actores, este me pedia que le otorgase a Heath el beneficio de la duda y me dejara seducir por su perversa interpretaciòn del Guason en la nueva entrega de Batman, porque ni su vulnerable Enis del Mar de Brokeback Mountain habia logrado borrarme el espantoso gusto de verle en "10 things I hate about you".

Y pienso tambièn en lo vacio de las cosas, en el contraste de esa procesiòn de dolientes con la soledad de la morgue, en el flash de las cámaras de los papparazzi y en el bisturí cortando la piel de su torso durante la autopsia, imagino al patólogo pesando el corazón de Heath tan mecánicamente que ya ni percibe el silencio, pienso en que no me gustaría estar en los zapatos de su vocera ,-empatia profesional supongo-, a la hora de enfrentar a la jauria que enloquecida por el morbo pedirá detalles exactos, mejor si son sórdidos, del informe forense. Y Heath en el frigórifico de la morgue, desnudo y solo, mientras sus co estrellas y vecinos cuentan a quien quiera sacarles una foto o entrevistarlos para los tabloides que la noticia les tomó desprevenidos, que siempre pareció tan feliz, y comentan por lo bajo lo simbólico que resulta que alguien con su juventud, talento y belleza muriera de esa manera.

El último reporte publicado por Yahoo cita a un reportero del New York Times que le entrevistó en noviembre, y que cuenta como Heath confesaba estar demaiado estresado y como habia estado tomando pastillas para dormir, casi sin parar, según el periodista Heath le habría dicho que muchas noches volvía a casa agotado pero su mente no podia parar y solo el Ambien le daba un poco de paz. La policia ha dicho que el botiquin del baño estaba lleno de ansioliticos y somniferos, la familia pide respeto,y la vocera ha elegido el discurso de la muerte accidental, el informe de la morgue dice que la causa de muerte no ha podido determinarse, y seguramente algún productor estará ya buscando a quien interprete a Heath en la biografia filmica de la estrella que chocó aparatosamente contra el concreto de las exigencias de la fama, talvez Heath logré al fin descansar.

Foto tomada de www.heathledger.net

No hay que callar

2008-01-14T13:27:00.000-08:00

Era diciembre y mientras algunos nos escapabamos de la realidad cotidiana, inmersos en convivios, viajes familiares, orgias consumistas a última hora en el mall de moda, o simplemente nos regodeabamos en nuestra abulia; los diputados , carroñeros y cinicos, se auto recetaban un aumento de salario, para los que retuvieron la curul, y una indemnización (jugosa, abultada), para los que no se sacaron la loteria electoral, henchidos de repudio los chapines se volcaron a la protesta; con la cola entre las patas y rumiando su derrota dieron marcha atrás,hubo algunos que se dieron baño de pureza y salieron a declarar a cuanto periodista incauto se les atravezó "que ellos jamàs apoyaron tal disparate, y que estaban conscientes de que el decreto generaria el repudio público".

Hoy 14 de enero, a minutos del cambio de gobierno nos topamos con que los mequetrefes del congreso, no pudieron largarse nomàs por la buena, y entre sus últimas infamias, han dejado sin presupuesto a la Fundación Marco Antonio, que provee de medicamentos y tratamiento médico a pacientes diagnosticados con VIH.

Acá el comunicado de prensa de la Fundación Marco Antonio. Pronunciemonos, recordemos que si callamos nos convertimos en cómplices.

Fundación Marco Antonio
COMUNICADO

A las recién electas autoridades, la comunidad internacional, nacional, organizaciones de derechos humanos y población guatemalteca, hace saber:

Que la FUNDACIÓN MARCO ANTONIO (FMA), es una organización no gubernamental legalmente constituida, establecida legalmente mediante el Acuerdo Ministerial 242-96 del Gobierno de Guatemala.

La FMA surgió de la necesidad de cambiar y mejorar la calidad de asistencia que enfrentan las personas de escasos recursos afectadas por el VIH/SIDA, las cuales al encontrarse en fase de crisis no reciben la atención médica digna y necesaria.

Durante 9 años la Fundación Marco Antonio ha trabajado conjuntamente con el Gobierno de Guatemala para la provisión y descentralización de los servicios para la Atención Integral de Personas Viviendo con VIH o Sida, mediante la cooperación financiera del gobierno central a través del Ministerio de Salud Pública y Asistencia Social –MSPAS-.

Mediante la publicación y oficialización del Decreto 70-2007 del Congreso de la República publicado el 18 de Diciembre de 2007, para el Presupuesto General de la Nación 2008, el cual viola el derecho a la salud y la vida, al quitarle a la Fundación Marco Antonio el presupuesto para suministrar Atención Integral a 1,050 personas afectadas por la epidemia del VIH.

Las implicaciones de esta decisión tendrán un alto impacto en la vida de estas personas, y sus familias, puesto que el Ministerio de Salud Pública y Asistencia Social, por si mismo con un presupuesto ya deficiente para enfrentar las múltiples necesidades de la población en general no podrá designar fondos de otros programas para garantizar la cobertura de quienes viven con VIH o Sida, puesto que ello atentaría contra la cobertura de servicios. Actualmente la Fundación Marco Antonio atiende al 10.46 % de pacientes con necesidad de Terapia Antirretroviral del país, y brinda alrededor de 343 servicios de hospitalización anual a personas severamente dañadas por su condición de VIH positivos, entre otros servicios como la provisión de leche maternizada para bebés en riesgo de infección por ser hijos de madres VIH positivas también que no cuentan con recursos económicos que garanticen la protección de una posible infección a estos nuevos y nuevas guatemaltecas que no pueden decidir por si mismos su estatus.

Adicionalmente la FMA desarrolla esfuerzos continuos destinados a la prevención de las Infecciones de Transmisión Sexual y VIH, con diferentes poblaciones, alcanzando en el año anterior un total de 29,593 personas abordadas, con el fin de incidir directamente en la reducción de nuevas infecciones, así como mejorar la salud sexual y reproductiva de los y las guatemaltecos.

Es bien sabido por la población los múltiples problemas que enfrentan los Hospitales Nacionales, y las anteriores rupturas de tratamientos que estos han tenido en el año anterior, así mismo estos no tienen la capacidad para poder atender a estos pacientes. El negar la posibilidad de garantizar estos servicios solo incidiría en un aumento y saturación de los servicios, así como servicios de baja calidad.

Esta medida obligará a la Fundación Marco Antonio al cierre de los proyectos Hospitalarios Hogar Marco Antonio y de la Clínica Yaloc, anteriormente manejada por Médicos sin Fronteras Francia, lo cual también atenta con los compromisos anteriormente suscritos entre el gobierno central y la cooperación internacional.

Porque velar por el derecho a la salud y la dignidad humana debe ser un esfuerzo en común, hacemos un llamado urgente al Presidente de la República, Vicepresidente, y al Congreso de la República, para que el presupuesto de la Fundación Marco Antonio para el año 2008 sea nuevamente asignado, y nos permita continuar en este esfuerzo.

La boda de H

2007-12-12T11:40:00.000-08:00

En unas horas se casa mi primo, no con la mujer de sus sueños, sino con la de la vigila, la palpable, la que le ha echado el hombro en los peores momentos, la que lo ha visto perfumado y con su mejor chaqueta en los días de cortejo, y se dio cuenta que lo amaba una mañana que despertó malhumorado, y con los ojos hinchados; se casan, y no puedo màs que sentirme dichosa, -y tranquila-, de saber que firman ese papelito, no por quedar bien con la sociedad, ni con la familia, o porque crean que lo necesitan para compartir lo que les quede de vida, sino por asegurarle a ella, a la compañera, la total tenencia de los bienes terrenales, en caso algo desagradable suceda.

En la casa familiar, todo es un alboroto, mi tía se desvive en confirmar que todos los detalles del ritual civil sean perfectos, la casa se ha llenado de flores y de gente, mozos que van de una esquina a otra, cargados de azafates, botellas de vino, canapes, y la cuberteria, y un españolito que llega con la torta de bodas, y su pareja de novios de pastillaje; y lo veo a él, a mi primo, con una serenidad y una sonrisa de felicidad total, la novia llegará con sus padres media hora antes de la funciòn, Lalita, la nana de mi primo, la recibirá en el jardín e irá a esconderla a la habitaciòn principal, en la que ella, Viridiana, seguramente aprovechará para fumar su último cigarrillo de soltera.

Me costará mucho reconocerla en el vestido crema de organza que su madre y su futura suegra le eligieron, ella, que siempre anda de jeans, y zapatillas planas, ella que cuando sus papàs se negaron a pagarle la matricula en la escuela de cine, se buscó un trabajo de bailarina exótica, y se dio el gusto de bromear sobre la cantidad de propinas que recibía gracias a la flexibilidad adquirida en las clases de ballet a las que la mandaron de niña. A ella siempre le ha gustado que su nombre sea asociado a la grandeza del maestro Buñuel, y se lo toma como un signo del destino, y ahora que se retira de la vida de las pistas y la piel nacarada con polvos L`oreal, se enfrascará en la preparaciòn de un documental sobre las peleas de perros, y en el intermedio le preparará el desayuno a mi primo.

Y yo me siento feliz por ambos, y le agradezco a ella, a Viridiana, por hacerlo feliz a èl, a mi primo. En unas horas se casan, entre tanto veo las noticias y la muchedumbre que se congrega afuera de la basilica, para ver a la Guadalupe.

Reencuentro

2007-11-20T16:04:00.000-08:00

El primer amor es una delicia, una experiencia única, irrepetible, no importa cuanto andemos por este mundo, ni cuantas vivencias acumulemos, nada se compara a ese primer cúmulo de sensaciones, a ese temblor en las manos, al sudor frio que baja por la espalda, las consabidas mariposas en el estómago... cuantos recuerdos.

Mi primer gran amor fue la radio, en serio, esa relaciòn música/micrófono/oyente/locutor ha sido desde siempre mi perdiciòn, no importa que esté haciendo con mi vida profesional o personal, nunca le diré que no a la oportunidad de volver a las ondas radiales, aunque sea sólo por algunos días, por algunas horas, y de prestado.

Durante 9 felices emisiones esta que escribe se dara el gusto de redescubrir esa pasión; gracias a Lenin Fernández y a sus múltiples ocupaciones y viajes, retornaré al mundo de las cabinas, las tornamesas y los micros. Del 21 de noviembre al 3 de diciembre me daré el gusto en Radio Infinita, invité a mi amigo Pedro Ferrigno a compartir/revivir la experiencia, estoy segura de que vamos a divertirnos. Dense tambien por invitados; los esperamos, desde las nueve de la mañana, en el 100.1 F.M., o en www.radioinfinita.com

Foto Cortesia de Rafael Ohana

Para Dani

2007-11-12T15:57:00.000-08:00

A veces el mundo nos agarra de su sparring , nos muele a golpes, nos patea, y no conforme nos escupe en el suelo, otros días se conduele de nuestras penas y nos obsequia con una mañana de brisa fresca y sol.

A veces estar vivos duele tanto que paraliza, a veces lo único que queda es encerrarnos en nuestro cubil, berrear hasta quedar disfónicos, lamer las heridas y sacar un recuento de los destrozos, solo así podremos salir campantes a la calle.

No siempre saltar al vacio es la única opción

Photo by Floria Sigismondi
Taken from www.spikegallery.com

Comer para vivir

2007-11-02T15:26:00.001-07:00

El día que tuve que enfrentarme a hacer una lista de compras e ir al súper yo sola, cai en cuenta de que de verdad me había ido a vivir sola, al principio tuve una room mate, pero era un recièn divorciada que lo menos que quería era echarse encima la carga de volver a cocinar, asi que pasadas las primeras dos semanas, y cuando ya se nos había agotado el listado de restaurantes con servicio a domicilio, me decidì a recorrer por mi misma las dos cuadras que separaban mi casa del supermercado y sus anaqueles repletos de ingredientes.

Pasada la impresión inicial descubrí que aquello no era tan malo, y hasta podia uno divertirse si le buscaba el lado amable al asunto, después de todo siempre me ha gustado observar a la gente y vaya si uno puede ver cosas peculiares mientras hace las compras. Lo cierto es que aprendí a valorar màs las horas que mi abuela se paso en la cocina inventandose maneras de complacer las barrigas y los paladares de la familia. Tambièn descubrí que me gusta cocinar y que hasta funciona como una excelente terapia ocupacional.

Aqui una de mis recetas predilectas:

Tortilla de queso

Ingredientes
2 huevos
2 cucharadas de crema
2 cucharadas de queso suizo rallado
sal y pimienta al gusto
Aceite de oliva

Preparación
Batir todos los ingredientes, sazonar con la sal y pimienta, engrasar un sartén con el aceite de oliva, verter la mezcla en el sartén, freir a fuego lento.

Nota: Los ingredientes son para una raciòn

Para Duffman

2007-11-02T15:12:00.001-07:00

En lo que llega la peli a las salas de cine (o a los distribuidores piratas) Acá les dejo el trailer de My Blueberry Nights

Norah Jones - Sinkin' Soon

2007-10-31T10:28:00.001-07:00

Enjoy Norah, menos dulzona, más madura, experimentando con nuevos sonidos y otros instrumentos ademàs del piano.I like it!

Amy Winehouse -You Know I'm No Good

2007-10-31T10:26:00.003-07:00

Al parecer el estilo confesional està de moda, pero a esta individua le queda bien.

Notas de vida

2007-10-31T10:22:00.000-07:00

A partir de hoy, además de mis posts de catarsis voy a incluirles también algunos apuntes que espero les sean útiles en algún momento, cosas sencillas como recetas de cocina para emancipados, algún chivo de dónde comprarse en el Centro Históricolas mejores películas piratas, algunos videillos...cosas de la vida cotidiana.

Nuevos aires

2007-10-31T10:17:00.000-07:00

Esta mañana el sol me parece màs brillante, talvez sea que limpie mejor el ventanal, quiza sea que los días nublados están pasando, metaforica y literalmente, quiza es que me levanté del lado adecuado de la cama. No importa cuál sea la razón voy a disfrutarlo.

Una sencilla receta

2007-10-26T13:32:00.000-07:00

Una taza de té de canela que se enfría sobre la mesa, -la lengua escaldada-, todas las ventanas cerradas, -me congelo hasta los huesos-, ropa de lana, la nariz roja, y mi primo que desde el Chat me da sus mejores consejos para curarme este resfriado, alcanzo a anotar algo sobre una infusión con tomillo, jengibre y medio limón, “ponle miel de abeja” me escribe, y casi puedo verlo sentado en la silla de al lado, con su suéter favorito, la gorra calada hasta las orejas, y con ese acento suyo de niño mexicano de universidad de paga; si estuviera acá ya habría sacado la bolsa de basura de la cocina, lavado los platos , (apilados hace dos días en el lava trastos), y me hubiera plantado un beso en la frente luego de servirme una buena taza de chocolate caliente, (nada mejor para los males de la garganta). Es apenas unos meses mayor que yo, vive solo desde los 18 y, -a diferencia mía-, desde hace tiempo aprendió a apañárselas con las tareas del hogar, y la vida de adulto.

A veces se lo lleva el demonio, y contempla el cerrar su casa y su negocio, regresar al hogar familiar, conseguirse un empleo en la banca o en alguna revista de farándula, (que para los efectos resultan siendo la misma mierda), y quitarse el peso del mundo de los hombros. En lugar de eso llena el ipod con su música predilecta, (antes quemaba algunos CDS, y antes de eso docenas de kcts que escuchaba en un reproductor panasonic que se compró con su primer sueldo, como pinche de oficina en un periódico de Puebla), empaca unas cuantas cosas y se larga unos días a quitarse la costra de la ciudad. Y regresa al cabo, fresco como el romero, lleno de ideas, y convencido de que la realización personal no tiene porque parecerse a los anuncios que pasan en el noticiero de las 6 de la tarde. Tiene una tienda de discos, es socio de una promotora de conciertos de rock, está a menos de un mes de casarse con una aspirante a cineasta a la que solo le falta un semestre para cerrar pensúm en la Escuela de Educación Cinematográfica, y que se gana la vida como bailarina en un club de strip tease, (ya casi ahorra lo suficiente para financiarse un documental sobre las peleas clandestinas de perros).

El té de canela ya no representa peligro alguno para mis papilas gustativas, y al apurarlo me produce tal sensación de bienestar,- el sabor dulce en los labios, el calor reconfortante en el pecho-, que me apresuro a servirme una segunda taza y a buscar en la alacena los ingredientes para la receta de mi primo. “Si puedes consigue eucalipto y lo hierves, ese vapor seguro te destapa la nariz”, increíble, los mismos consejos de la abuela, en pleno siglo veintiuno y en la ventanita del google Chat.

La nueva adquisición

2007-10-26T13:26:00.000-07:00

Ayer entre los 17 correos nuevos con que me tope al abrir mi casilla de e-mail, venia el de un amigo que se había leído de un tirón mis posts de hace diez días, y que se negaba –según escribió- a visualizarme convertida en una émula de la niña de Guatemala, por tanto prefería hacerme una recomendación desde su perspectiva de varón henchido de testosterona latinoamericana (la más brava de todas, dice).

Según él, lo primero que debe hacerse después de un descalabro amoroso, es asumir los propios sentimientos, llorar un rato, sorberse los mocos y apagar esa “maldita música deprimente”, nada de auto indulgencia. Ya crecerá un nuevo corazón allí mismo dónde el anterior quedó convertido en uva pasa.

Lo segundo es aventarse de nuevo al ruedo, ponerse a circular en el mercado de la carne y buscarse un nuevo frente, uno cuyo único propósito sea el de hacer ver al mundo que la vida siguió su rumbo, para él no hay filosofía más sagrada que aquella que reza “fake it, until you make it”; nada de tomar vacaciones emocionales, (ya vendrán después).

Y es que según dice no hay nada que les reviente más las pelotas que, confirmar su condición de seres desechables, y ver que aquella a la que creían destrozada, devorando chocolates y suspirando por su regreso, anda de lo más contenta con un nuevo elemento.

Les retuerce la tripa saberse superados, darse cuenta que la ex se ha conseguido un ejemplar que a ojos vista es mucho mejor que ellos, su amor propio no soporta que el fulano carezca de los defectos que en su momento a ellos les dejaron pasar en nombre del amor.

No hay autoestima masculina que resista comprobar que la ex está ahora más linda y se pasea por todos lados con un tipo más alto y mejor vestido, que no tiene más del 9 % de grasa corporal, y que para colmo conduce un automóvil del año; mientras ellos se ven cada día más cansados, no saben que hacer para disimular la barriga, y siguen con el mismo autito desvencijado.

Porque aunque pretendan estar más allá de la vanidad, y juren que nos desean felicidad eterna, su ego secretamente se revolcaba de gusto ante la posibilidad de haberse hecho del lugar principal en nuestro pedestal emocional.

Por lo tanto no hay que tenerles piedad.

Esperemos que...

2007-10-19T08:16:00.001-07:00

Pronto podamos ver acà en Guate este tributo a Ian Curtis

Sanz el fascista

2007-10-19T08:05:00.000-07:00

Signos inequívocos de que se acerca el final de los tiempos, diría Chris Rock, es que el mejor golfista del mundo sea negro (Tiger Woods) y que el mejor rapero sea blanco (Eminem). A esto yo me atrevería a agregarle la más reciente rabieta del chavismo; y es que ahora resulta que con esa carita suya, de puchero a medias, Alejandro Sanz es un “político antirrevolucionario”, enemigo declarado de Hugo Chávez y su proyecto bolivariano; y a quien el gobierno venezolano ha inscrito en la misma lista negra que a Mr. George Bush JR.

Nada, que Alejandrito tan acostumbrado como está, a que todos sus desmanes sean arreglados casi de inmediato por su bien pagado entourage, (abogados, publicistas, voceros, y asistentes), se atrevió hace tres años a ventilar en una entrevista que a él no le gustaban ni José Maria Aznar, –en aquel entonces cabeza de gobierno de España-, ni Hugo Chávez, y que además la lista de líderes mundiales que no gozaban de su simpatía era extensa.

Y pues quien paga los platos rotos de ese momento de profundidad política del españolito del corazón parti’o, es la compañía productora de conciertos EVENPRO, que se la está viendo a palitos para conseguir un nuevo escenario en el que Sanz pueda presentarse, y todo porque a Chávez. –que tiene memoria de elefante- y su Ministerio de Cultura nomás no se les da ahora la gana firmar los permisos que harían realidad el sueño de miles de venezolanas de ir a El Poliedro a quedarse sin voz, lágrimas y prendas intimas al concierto de Sanz.

El argumento que repiten hasta el cansancio es que “el Sr. Sanz ha despotricado contra el gobierno, lo que lo convierte en un enemigo más de la soberanía de la República Bolivariana de Venezuela, y por lo tanto no es bienvenido en sus plazas, y que otro gallo le cantaría si se hubiera limitado a abrir la boca solo para cantar”.

Para colmo de los organizadores, en Venezuela no hay muchos lugares para realizar eventos masivos y los que existen pertenecen al gobierno. La polémica pica y se extiende porque ahora el incidente ha servido de pretexto a la prensa para arremeter contra Chávez, los columnistas se relamen y afilan las plumas, en la radio dedican programas enteros a debatir hasta dónde llegan los berrinches del presidente que ahora ya ni siquiera deja a los venezolanos decidir si van o no a tal o cual concierto. En lo personal no soy fanática de Chávez, no me gustan los totalitaristas, esos que dicen si no piensas como yo, estás contra mí, pero todavía le admiro el que no tiemble frente al Tío Sam.

Carlitos, Carlitos

2007-10-18T12:36:00.000-07:00

No lograr conciliar el sueño antes de las 2 de la madrugada, es algo a lo que ya estoy màs que habituada. Y ahora que le he retirado el castigo a la televisión, suelo caer en el consabido vicio del zapping, y pues hay que ver las cosas con las que una se topa. Por ejemplo, hace un par de noches el Canal Sony anunciaba con coloridas viñetas y fanfarrias a un tal Luis Chaitang y su "Ya es medio día en China" (claro, siempre es medio día en algún lado, el sol no se detiene, tarados! fue lo primero que pensé).

Para no hacerles tan largo el relato , me quede embrutecida viendo el tal programa, que no resulto ser màs que una copia mal gestada y mal parida del show de Jay Leno, y esa madrugada en particular entrevistaban a Carlos Peña, el nuevo héroe de Guatemala, -como algunos insipidos han dado en llamarlo-, y pues el crio, alli nomàs, sentadito, respondiendo con expresiòn bovina, (tampoco es que fuera una maravilla de entrevista), pero el climax, la cúspide de todo lo que la tv popular es hoy dia, fue cuando el entrevistador empieza a comentarle a Carlos sobre el revuelo de su pasada por el LAI, que si las multitudes lo aclamaron, que hasta el presidente le dedico discursos, etc... y la pregunta, ¿y bueno Carlitos que piensas de todo eso?, y Carlitos "Y... asombrado, feliz... sobre todo porque Guatemala es un país en donde la mayoria son indigenas, y los indigenas son pobres".

Nada, que el crio parece no haberse enterado de que si bien es cierto de que en Guate hay un gran indice de poblacion indigena, no todos son extremadamente pobres, que los hay incluso con celulares y premios nobel de la paz, que algunos son dueños de consorcios, algunos son profesionistas, otros tantos han formado cooperativas que ahora le proveen de verduras y frutas a Walmart, otros que importan sus productos organicos a Europa, y la mayoria ve televisiòn. Nada, que Carlitos de un plumazo le tiro abajo todo su trabajo al PRONACOM, al INGUAT, y a otro montón de instituciones. Nada, que el crio, con una frase le hizo pensar a Venezuela y a Latinoamerica que en Guate vivimos todos en taparrabos y no tenemos en que caernos muertos. Que lindo, no?

Lily Allen

2007-10-18T12:32:00.001-07:00

Un poco de música para alegrar el día.

Banda Sonora

2007-10-12T12:44:00.000-07:00

Mientras escribo estas líneas, el reproductor de Windows Media trabaja a todo lo que da con los tres minutos y veintidós segundos que habrá de durar el “Baby Blues” de Andrea Echeverri, Pedazo de mi alma me arrebataste el corazón/como vivo si tú guardas mis latidos. Tengo el corazón hecho añicos y me estoy armando una lista de reproducción patética como la que más; durante 72:05 minutos me daré permiso de ser completamente desdichada, Hoy quiero saborear mi dolor/no pido compasión ni piedad. Voy a invocar a cada fibra de mi cuerpo para dolerme de mi misma, voy a gastar mi dosis anual de auto compasión, y a berrear hasta quedarme sin aliento, Yo no te entiendo cuando me hablas/ que mala suerte/ y tu dices que la vida tiene cosas así de fuertes/ yo te puedo contar cómo es una llama por dentro/ yo puedo decirte cuanto es que pesa su fuego/ y es que amar en soledad/ es como un pozo sin fondo/ dónde no existe ni Dios/ donde no existe verdad. Provista tan solo de una caja de pañuelos, 20 cigarrillos y unas cuantas tazas de café negro, y me haré a la idea de que estoy acompañada por un aquelarre de perdedores sin remedio, y que todos compartimos la misma predisposición a la desgracia y a las causas perdidas, No te apures compañero/si me destrozo la boca/ no te apures que yo quiero/ con el filo de esta copa/ borrar la huella de un beso/ traicionero que me dio/mozo/sírveme otra copa rota/sírveme/ que me destroza tanta fiebre de obsesión/mozo/sírvame en la copa rota/quiero sangrar gota a gota/ el veneno de su amor. Voy a acurrucarme en la oscuridad y a sufrir con todas mis fuerzas, Mis pies son como de cartón/que voy arrastrando por cada rincón/ mi cama se vuelve fría y gigante/ y en ella me pierdo yo/ mi casa se vuelve a caer/ mis flores se mueren de pena/ mis lagrimas que caen a mis pies. Voy a padecer la cruda emocional hasta vaciarme como un cuenco, Una canción triste/, para los momentos bajos/ para sentirte acompañado/ cuando te sientes vencido/ una canción triste/ para cuando estas solo/ cuando no sabes el modo de salir adelante. Hasta expulsarlo todo.

Epilogo
Ya mañana escucharé algo así como Good Morning Sunshine

Seguramente

2007-10-12T12:23:00.000-07:00

Habré de pasar unos cuantos días malos, en los que hasta las tareas más simples, como cepillarme los dientes o atender el teléfono, me signifiquen un esfuerzo sobrehumano. Seguramente habrá días en los que cualquier acción, escribir o poner los cimientos de un gran imperio mediático, me parezca la cuestión más fútil y absurda. Porque seguramente, durante esos días malos, estaré convencida de que todo está a punto de irse por el caño, que la humanidad entera está predestinada al fracaso, y que todos nuestros esfuerzos cotidianos, son comparables a los aciagos días de los ratones blancos, que se la pasan con la nariz pegada al vidrio de su jaulita, nada más esperando a que venga una mano a tomarlos del rabo para darlos como alimento a una cobra.

Love is a bitch

2007-10-12T12:21:00.000-07:00

Y allí está uno con su cachito de corazón en la mano, creyendo que se es el primer ser viviente en experimentar semejante gozo. Y uno observa al jirón de músculo palpitar y estremecerse, y por fracciones de segundo uno no puede evitar sentirse besado por los dioses. De pronto uno empieza a notar que todo es más límpido, que el aire huele mejor, que el sol brilla más, y hasta las calles más mugrientas parecen de pronto provistas de un renovado encanto. Y allí está uno, cegado de endorfinas, con el cachito de corazón palpitándole entre las manos, y uno lo observa hipnotizado, y uno de verdad se cree que el trozo de víscera ese es su posesión más preciada, -cuanta dulce ingenuidad-, hasta que alguien llega a tumbarnos de un manotazo al estúpido cachito de corazón, y uno lo ve revolverse en la tierra, agonizante, suplicando que alguien ponga fin a su miseria.

10-10-07

2007-10-12T12:18:00.000-07:00

Hoy no tengo ganas de salir al mundo, apenas si reuní las fuerzas necesarias para abandonar la cama, prepararme un tazón de café, encender la computadora y sentarme a escribir, apenas hace 20 minutos que abrí los ojos y ya me siento extenuada. Apenas si quiero hacer nada, respiro por inercia y me da exactamente lo mismo los golpes en mi puerta, seguramente es un vendedor, el despachador del agua potable, o los testigos de Jehová que traen su Atalaya y todas las respuestas para salvar mi alma atormentada. No es que esté triste, -al menos hoy no-, talvez sea que me harté de -aparentar que puedo- funcionar normalmente y he querido invitar a la abulia a instalarse en cada célula. No es que me importe mucho –al menos hoy no-, descubrir el porqué de esta indolencia. Es posible que a pesar del desgano y la indiferencia, logre ordenarle a este cuerpo que se dé un buen baño, y haga todas las cosas que normalmente hace, que pronuncie las palabras que los otros cuerpos necesitan escuchar, que juegue a ser algo más que una vasija de barro. Total, estoy segura de que hay unos cuantos millares de cuerpos que llevan años pudriéndose a la vista de todos, fingiendo que son algo más que viejos cascarones abandonados de toda chispa vital, movidos por la pura costumbre de levantarse por las mañanas, orinar, darse un baño, comer algo, prepararse tazones de café, buscar algo de ropa, escribir, respirar…salir al mundo.

Todo pasará

2007-10-09T15:12:00.000-07:00

Y es que la vida sigue, a pesar de nosotros, aunque sientas que una implosión barre con el refugio que te construiste, y con todo lo que constituía tu realidad hasta ahora. El ritmo del mundo no se detiene, continúa igual allá afuera, la gente sigue yendo a sus trabajos, los bancos abren a las 9 a.m., y a miles de kilómetros de acá los disturbios no cesan en Myanmar, por obsceno e injusto que te parezca, el universo no se congela solamente porque tú –creas que- te mueres de pena.

Ningún dolor es superior a nuestras fuerzas, aunque por momentos te sientas inundada, sobrepasada, siempre habrá un chance para respirar hondo, curarse las heridas, -disimularlas incluso- y seguir adelante.

Tú corazón siempre – y cuando continúe latiendo- tendrá remedio, sangrará por un tiempo, es cierto, sentirás como si un mazo de acero te hubiese impactado justo en el centro del esternón desbaratándolo todo, habrá momentos en que la presión en el pecho será tan intensa que hará más difícil la entrada del aire a tus pulmones, tranquila, todo pasará. Date permiso a sufrir un tiempo, deja que el dolor inunde cada uno de tus poros, y saborea cada segundo de miseria, pero no te aferres a ella, llora todo lo que quieras, hasta que sientas escocer los ojos, deja que la pena fluya, y cuando te sientas extenuada permite que la tristeza se marche. Todo pasará, y estarás mejor, te lo prometo.

Q1

2007-10-05T18:09:00.000-07:00

Me gusta el transporte colectivo, con todo y sus fallas, he aprendido incluso a apreciar las pintas en el respaldo de los sillones, los resortes salidos del asiento, y los discos pirata de algunos de los choferes -casi todos, pero tambièn aqui excluyo al reggaeton- que a la vez que van vociferando insultos a cuanto automovilista, peaton, perro callejero o poste de alumbrado pùblico se les atraviese, todavia se toman el tiempo de tararear cumbias, merengues, clàsicos del rock ochentero, baladas latinoamericanas, coros religiosos y hasta alguna que otra estrambòtica pieza de la època disco.

Viajar en una destartalada camioneta me permite cabecearme sin la pena de ir a empotrarme en el bumper de otro auto, o bien sumergirme en la lectura del libro de turno, me da oportunidad de ver la vida en su punto àlgido, escuchar a las personas, observarlas, ser parte de su universo aunque sea por unos segundos. Me encanta eso de imaginar lo que estaràn pensando, o improvisar mentalmente los dialogos de algunos basandome en las expresiones del rostro, en la manera en que mueven las manos. Me da chance de olvidarme un momento de mi misma, de adentrarme en otros mundos, en otras realidades.

El otro dia por ejemplo no pude evitar observar a una pareja durante todo el trayecto ,- con el rabillo del ojo y escudada tras una novela de Tom Wolfe- , calculè que ninguno pasaba de los 22 años, ella lucia una prominente barriga de al menos 5 meses de gestaciòn, pero su rostro desmaquillado y con dos mechones de cabello sobre las mejillas parecia el de una quinceañera, al igual que su delgada y compacta figura como la de una adolescente que apenas està en la pubertad. El apenas mostraba un esbozo de barba, tan rala y rubia que parecia la pelusa de un melocotòn, llevaba una caja de pizza -quizà para satisfacer el antojo de su amada-, llamò mi atenciòn el que llevara dos enormes circonias adornandole el lòbulo de las orejas, (imagine a su desesperada madre buscando en el joyero sus aretes favoritos).

Su conversaciòn no vario en nada a la de cualquier pareja de veinteañeros, la tele, la mùsica, las discos de moda y las ganas que tenian de ir al concierto de Black Eyed Peas, todo tan comùn y tan corriente.

Minutos despuès subiò un vendedor ambulante, de los cientos que se miran a diario, ofreciendo lapiceros con tinta de gel, y hacia hincapie en que no eran una chucheria cualquiera, no, eran lapiceros con tinta de gel aromatizada y con brillantina, capaces de resaltar cualquier anotaciòn que se hiciera sobre la màs simple hoja de papel, y lo mejor de todo, decia, era que semejante artìculo de "lujo" costaba unicamente Q1, cien humildes centavos pagarìan todas aquellas bondades.

A "él" se le encendìo tal brillo en los ojos que no me sorprendio ver como registraba sus bolsillos hasta encontrar las monedas que cubrieran el precio de aquella maravilla, satisfecho y entusiasmado contò sus monedas, !Tenia ese quetzal!, ya nada podria evitar que se convirtiera en propietario de un lapicero con tinta de gel aromatizada y con brillantina. Con su quetzal en monedas le hizo una seña al vendedor, ella quiso sostenerle la muñeca y evitar que cerrara la transacciòn, pero fue mas rapido el experimentado comerciante, mientras èl le mostraba su nuevo tesoro, ella se limito a encogerse de hombros y hacerle una mueca, algo asi como un mudo reproche por aquel gasto que -supongo- considero innecesario.

Aquello me hizo pensar que a lo mejor su sencilla platica de un inicio no era màs que el intento de conservar hasta la ùltima instancia su sencilla vida de muchachos, como si con ello pudieran contener la avalancha de responsabilidades que se les vendrà encima con la llegada del crio. Espero que su amor sobreviva.

Another kind of love

2007-09-20T12:07:00.000-07:00

Refugiados bajo la cornisa de un almacen dos enamorados se comen a besos,- Son casi las 8 pm y aùn llevan puesto el uniforme del colegio-, tienen la ropa completamente pegada al cuerpo, los zapatos empapados y ellos ni se inmutan, basta con el calor de sus vientres para hacer frente a la tormenta. En la esquina opuesta hay un vendedor de peliculas pìrata, sonriè a su cliente y le muestra el diente de oro. El colegial enamorado dice algo en voz muy baja al oido del objeto de su afecto, el brillo en los ojos, la risita timida de la chica que se separa poco a poco. Un ùltimo y dulce beso en la mejilla, la mirada de angustia, y ella que se aleja.

El semàforo por fin da rojo y puedo cruzar la calle, atràs se queda la escena y mi papel de vouyeur, enfilo a mi casa con ganas de ver alguna comedia romàntica o de leerme una de esas novelas de Corin Tellado,talvez pase al supermercado a comprarme una revista rosa.

Clack! y la llave da una ultima vuelta; luego de diez minutos de revolver mis pertenencias caigo en cuenta de que las revistas vanidades que tenìa fueron mutiladas por mi prima de doce años, (no habrà Corin Tellado), no hay cable, asi que se reducen las posibilidades de toparme con aquella escena de You had me at hello asi que digo adìos al impulso de atiborrarme de melosidad, ni modo en otra ocasiòn serà.

Enciendo el sterèo y las bocinas me escupen una voz aguardentosa : If you want a lover I'll do anything you ask me to, And if you want another kind of love I'll wear my leather mask for you, siento el impulso de encender un cigarrillo, y la voz que sigue If you want a partner Take my hand, Or if you want to strike me down in anger Here I stand, I'm your man . Una voluta de humo mentolado y decido perderme en el laberinto de cadencia y sòrdidez de Leonard Cohen, obscuro y hermoso I'd crawl to you baby And I'd fall at your feet .

Sigue cantando Mr. Cohen tu balada de ternura y lujuria, And if you've got to sleep A moment on the road, I will steer for you And if you want to work the street alone I'll disappear for you, If you want a father for your child, Or only want to walk with me a while Across the sand I'm your man

Llena el aire Mr. Cohen con tu poesia decadente, que se tiñan las mejillas con el borgoña de la sangre, que el pulso se acelera y se rinda tributo a los amantes implacables, que se erija un monumento a la pasiòn compulsiva. Que enmudezcan todas las Corin Tellado del mundo.

Life saver

2007-09-17T16:45:00.000-07:00

Cuando todo ha ido mal, cuando he tenido la impresiòn de que existe una confabulaciòn universal para hacerme miserable, cuando pareciera que el mundo es una total porqueria, tù amiga querida, siempre has estado alli. Gracias !! No sabes cuàntas veces una palabra tuya ha bastado para convencerme de que merece la pena seguir en el camino.

14 de septiembre

2007-09-14T16:35:00.000-07:00

El centro de la ciudad, punto neuralgico de la histeria colectiva, es un hervidero de personas, perros callejeros, buses urbanos, automoviles y smog. En la esquina de mi casa han chocado dos autos, -es la tercera vez esta semana-, dos señoras se gritan improperios olvidadas de cualquier glamour y recato, a una se le fueron los frenos, y la otra nada màs no vio el alto. Liquido de frenos, trozos de cristal, los dos cacharros abollados; alrededor ya se agrupan los curiosos, expectantes, quieren ver sangre, si no la hubo en el choque ojala que la haya resultante de la exaltaciòn de las conductoras; de algùn lugar aparecen dos motociclistas de la PMT, Ding,ding, ding, cada una a su esquina, "Señores circulando, aqui no ha pasado nada", este round se termina, que fiasco. Pom,pom,ropopom, pom, pom, pom, ropopopompom, retumba en las calles, son las bandas de los colegios, centenares de adolescentes henchidos del fervor patrio, desfilan gastando las suelas a sus zapatos de diario, carrozas, reinas de independencia,-niñatas pintorreteadas, zambutidas en vestidos de organza y lentejuela-. El portal de comercio se ha convertido en palco, mirones, transeùntes, progenitores orgullosos que observan a su retoño golpear los redoblantes, los gastadores arrastran los pies y se mueven como muñequitos de plomo, toda la parafernalia independentista, emulos de milicos, banderitas de plastico, quetzales de papel de china, monjas blancas dibujadas en cartulina. Smells like Guate.

Hijos de la mala vida

2007-09-13T16:56:00.000-07:00

Lunes, apenas pasan de las 7 pm y ya ha obscurecido por completo, ni un asomo de luna, me da la impresiòn de que el trozo de cielo que alcanzo a ver por la ventana, no es màs que una pizarra vieja, borroneada de tiza y polvo. Converso con dos amigos, y la linea de nuestra charla zigzagea entre la politica nacional, peliculas de zombies, corto metrajes, comida, mascotas,marketing basura, mùsica ,- mucha mùsica-, sostenemos incluso un pequeño debate sobre què programa es mejor: si Sesame Street (Abelardo you rule) o The Muppets Show, nada, el tipico conversatorio de esta nueva casta de individuos crudamente realistas e irremediablemente existencialistas, que o estàn al final de los 20 o al inicio de los 30. Solteros, desencantados, cargados de proyectos, ideas y planes.

Y como ultimamente ocurre cada que me reuno a conversar con alguien que de alguna manera calce en ese perfil, la charla llegò a ese trillado punto, al escabrosamente jugoso tema de las relaciones con el gènero opuesto.

Un flash back automaticamente me lanza en un recorrido por las ultimas semanas,en que tambièn al final de una platica diversa terminè por caer en esa sinuosa curva de los malos amores.

Por estos dìas me he reunido con varias amigas, todas entre los 26 y los 31 años, profesionales, lindas,triunfadoras, preparadas, brillantes y solteras.La fauna iba desde una asquerosamente exitosa corredora de bienes raices a una princesa de la publicidad, pasando por una avezada periodista, una exigente productora radial,una activista de derechos humanos y una fotografa de lente vital y sensible.

Y cuando digo solteras me refiero a la definiciòn màs llana: solteras y sin compromiso alguno, -algunas ajustan ya màs de 24 meses de no pasar de ocasionales flings-. Y en cada charla el sentimiento era el mismo, "hemos triunfado en este mundo hecho por y para los hombres, y ahora pareciera ser que resultamos intimidantes". Irònico, el girl power pasa la factura y con lo que se cobra es con los pretendientes, bueno, con la falta de ellos. Todas, absolutamente todas y por separado,coincidieron en que los ùnicos que no se sentian incomodos con su independencia eran los extranjeros o los hombres mayores, y que a estas alturas ya habian considerado explorar los terrenos del amor on line o asumir de una vez por todas que la soluciòn era formar a la postre un hogar monoparental, buscarse un donador de esperma y a criar niños lindos, listos y que no le temieran a las niñas lindas, listas y autosuficientes, o bien bellas niñas que no se sintieran disminuidas si los toscos y bobos niños le rehuian a su precoz inteligencia.

Yo misma no estoy en posiciòn de tirar la primera piedra, pues despuès de la ultima relaciòn significativa, - que por cierto fue con un extranjero al que no quise seguir como fiel corderita a su pais de origen-, no he pasado de un par de desastrosas citas con individuos tan embebidos en si mismos que no me fue tan difìcil excusarme para salir huyendo del lugar, y un indeciso crònico que jamàs fue capaz de conciliar lo que queria, con lo que pensaba y sentia, y por el cual decidì que no merecìa la pena caminar esa milla extra.

Inhalo profundo mientras aprieto mi nariz con el pulgar y el indice de la mano derecha, intento detener un -sospecho que sonoro- estornudo, y esa sencilla acciòn me devuelve al lunes de la charla con mis amigos, dos representantes del gènero màsculino criado en las postrimerias del siglo 20. Digamos que ambos vendrìan siendo esos especìmenes a los que las resueltas amigas mìas acusan de discriminarlas por ser unas triunfadoras. Uno es un treintañero liberado de los convencionalismos, empresario independiente, dueño de su propio estudio de grabaciòn, productor musical y audiovisual, de facciones definidas. Lo conozco hace quince años y nunca he sabido que salga con una cabeza vacia. Al otro apenas lo estoy conociendo pero es de maneras suaves, titubeante, talentoso, un crio alto y bien parecido que està por cumplir los 27 y cuya carita es de las que provoca decenas de mensajes del tipo
"you are so cute" en su perfil de myspace. El primero tiene una relaciòn estable en la que la equidad es la clave del èxito, claro que antes hubo de pasar por una serie de tortuosas y extrañas relaciones, el segundo confiesa tener 4 años de no tener una novia, que la ultima relaciòn que tuvo era una suerte de batalla campal que lo dejo curado y que lo màs que ha tenido en su historia sentimental reciente son encontronazos, flirteos, la pura carne pues.

Què es lo que pasa? porque parece que todos, hombres y mujeres estamos tan pèrdidos sin el futil flechazo de cùpido. Al menos los dos protagonistas masculinos de este relato arrojan una tèsis, una versiòn que aunque no muy halagadora me parece la màs sincera: Somos hijos de la mala vida, nos gusta lo dificil, lo que nos duele, el corte de la navaja que besa la piel, la zozobra, la angustia. Al final cada relaciòn fallida, cada amor mal escogido, no es màs que la resulta de nuestros propios asuntos no resueltos, no son los otros los culpables, somos nosotros mismos los del problema.

Rimmel

2007-08-10T15:58:00.000-07:00

Dos años sin vernos, dos años de saber la una de la otra estrictamente lo que nos contabamos en escuetos correos electrònicos: que si tu nuevo apartamento, que si mi gata estuvo extraviada en los ductos de mi edificio, que todo va bien, que la vida es bella y que en unos dias te ibas de viaje; dos años y de pronto tu llamada en medio de la noche, tu voz entrecortada al otro lado de la bocina, tu hablar vertiginoso, "vamos a tomarnos un cafè, yo te invito, tengo que hablarte".

Cosa rara llegue antes que tù,(tu obsesion por la puntualidad siempre me parecio màs un rasgo de neurosis que una cortesia para los otros), pedi un cafe negro y no pude evitar que mi mente se fuera a pasear por el camino de los dìas pasados, revise cada recuerdo que tenia de ti, siempre tranquila y sonriente, siempre tan pulcra, tan perfecta, cada cabello en su lugar, el atuendo perfectamente elegido y el maquillaje impecable, siempre tan en control de todas tus emociones , (me daba la impresion de que tenias algun interruptor secreto con el que apagabas tu corazon y tu mente a placer).

Te vi cruzar la puerta del cafè y fue como si de pronto una descarga electrica hubiese enrarecido el aire del lugar, caminaste hacia mi rapidamente, ni alzaste la vista cuando el mesero te hablo, ibas como siempre con las facciones relajadas, las pestañas voluminosas y el cutis de porcelana.

No habian pasado ni dos minutos, apenas si pude decirte hola, basto un instante para derrumbar el mito, con la voz quebrada me dijiste que estabas harta, que tu mundo se desmoronaba y ya no podias màs con el numerito de la mujer maravilla, que llevabas años poniendo cara de todo esta bien y que habias llegado al limite, lloraste, histerica y desconsolada, nisiquiera te importaron los murmullos de las mesas vecinas, me contaste todas tus tragedias y los muros que habias tenido que construir para ocultarlas al mundo.

La presa se habia roto, alguien se habia encargado de romper de nuevo el candado a la caja de Pandora y los demonios se escaparon a vagar por el mundo. Me dijiste que sentias que hasta tu manera de respirar respondia a lo que los otros esperaban de ti, que por mucho tiempo sentiste que debias ser la encarnaciòn de la felicidad porque se lo debias al mundo. Al carajo!!! que se derrumben las murallas, que venga la tormenta a llevarselo todo.

Poco a poco te fuiste desinflando y el llanto rabioso, el respirar turbulento y el torrente de confesiones fueron cediendo, hasta que solo quedo un nudo de servilletas de papel sobre la mesa, dos tazas de cafe a medias, y unas oscuras manchas de rimmel en tus mejillas. Bienvenida seas amiga al club del desencanto.

Insomnio

2007-07-18T14:03:00.000-07:00

Es sentir cada noche el rechazo de Morfeo que implacable nos destierra y nos condena a vagar por los senderos en blanco. Es haberse aprendido de memoria los garabatos del techo, los sonidos de la casa, es saber exactamente cuàntos pasos hay del elevador a la puerta del apartamento del fondo, porque siempre se escucha al vecino que vuelve del trabajo a la media noche, y es haberse enterado tambièn que la vecina de al lado hace el amor con su marido los mièrcoles y los viernes y que prefieren esperar a que sea de madrugada para no sentirse delatados por las delgadas paredes y para no tener que esquivar las miradas indiscretas de los otros al día siguiente. Es leer compulsivamente hasta que se tiene la impresiòn de que los globos oculares saltaran de un momento a otro de su orbita, es conocer cada resorte de la cama y saber en que momento crujirà harta de sentir nuestro cuerpo dando vueltas sobre el colchon. Es haber hecho minuciosos exàmenes de conciencia intentando encontrar en alguna vieja culpa no expiada la razòn a tantas noches en vela, y haber hecho paces con el pasado a fuerza de tanto recordar, es tambièn torturarse un poco con los planes dejados a medias, o con las frases no dichas oportunamente, es pensar detenidamente en los que se quiere o en aquel que se quiere querer. Es haber intentado todos los remedios posibles : las duchas de agua caliente,la leche tibia, los tès de hierbas, -o la hierba a secas- , la aromaterapia, la musicoterapia, la relajaciòn, la acupuntura, los somnifèros, el yoga, las caminatas nocturnas y hasta el conteo de ovejas y descubrir que nos sentimos absurdos por llegar a semejantes extremos. Algunas veces es cerrar los ojos en la penumbra, respirar profundo para llenar los pulmones del aroma del que duerme al lado nuestro, contando los segundos entre cada exhalaciòn suya, para tomarle la mano muy suave y envidiarle un poco el sueño.

Miedo

2007-06-25T17:00:00.000-07:00

El ruido de la calle se cuela por el ventanal y la noche me descubre acurrucada en un rincòn de la casa. Adentro el silencio, la zozobra, la punzada constante en el pecho y la mente revuelta de pensamientos que no logro conciliar entre si. Asi como estoy, en pijama y asida a una caja de pañuelos parezco un trapo viejo, -debe ser que asi me siento por dentro-, tiemblo y estoy harta y siento que el aire me falta.

Ya perdí la cuenta de las veces que me he puesto asi, ya perdi la cuenta de las cosas que he escupido a la cara de mis amigos en momentos como este, ya perdi la cuenta de los dìas que me encerrado en la casa para que nadie me viera asi, ya perdi la cuenta de las veces que hube de respirar profundo para no romper en llanto en la cola del banco o en una reunion de trabajo, ya perdi la cuenta de los miligramos de litio,de melaril, de paxil, de zoloft, de citalopram, que me he tragado en seco, ya perdi la cuenta de las veces que he creido que conjurando al miedo podria exorcizarlo de mi entraña, de las visitas al terapista, de los articulos escritos confesandole al mundo que soy mercancia estropeada, que sali con muchas fallas de la linea de ensamblaje y que debo vivir sintiendo que de un momento a otro mi fachada de Señorita infalible se va a venir abajo y todos veran que detràs del barniz no habia màs que una pobre criatura asustada, llorosa, que se crispa de los nervios sin poder evitarlo, que la depresiòn la tengo enraizada, que algo me hizo corto circuito en el cerebro antes de que cumpliera los doce años:

No siempre fui asi, mi familia, los amigos con que crecì, todavia dan cuenta de una dulzura desvanecida y de una ternura desterrada que alguna vez me pertenecieron. Yo ya casi no lo recuerdo.

Y estoy aqui intentando luchar contra este vacio que todo lo devora, intentando buscar fuerzas de los resquicios màs obscuros de mi desolada tristeza. Convenciendome a mi misma de que aún tengo oportunidad, de que solamente debo demoler los muros que edifique para protegerme de todo y de todos, que debo empezar a enfrentarme a este miedo a sentir.

Ya he dado el primer paso, escrudiñe en mi corazòn y exhibi sus debilidades, y el mundo siguio girando, la tierra no se abrio a mis pies, el techo no se me cayo a pedazos, no me morí, sigo aqui.

Ratòn de biblioteca

2007-06-21T17:03:00.000-07:00

Desde sìempre he sentido fascinación por las librerias,puedo pasar horas revisando los titulos, leyendo prologos y hojeando tomos al azar. Disfruto de esas pequeñas islas, de esos puertos seguros a los cuales recurrir en los momentos màs agobiantes, en esos días que no puedo agarrar una maleta y escaparme de la ciudad a territorios menos hostiles.

Tengo especial predilecciòn por aquellas que permanecen ajenas a las corrientes decorativas y se conforman con sus estantes de madera rustica y las viejas mesas instaladas en el centro del local, no es que deteste las librerias boutique dónde Paulo Coelho y Harry Potter son los anfitriones que me reciben al nada màs cruzar la puerta, es que hay algunas que se me hacen demasiado frías, demasiado impersonales, y las imagino igualitas a los supermercados con sus ofertas a punta de góndola y sus lamparas de neòn, tan antisepticas y politicamente correctas ellas; es que simplemente a veces me da la impresiòn de que alguien se me va a acercar a ofrecerme la oferta de jamòn de la semana.

Tàlvez sea que me quede con los gustos de la infancia, de los días en que vivía en Mèxico y mi papà me llevaba de la mano a una libreria en Coyoacàn, y se desentendia de mi durante horas mientras él se tomaba un café cargado y aprovechaba para revisar uno a uno los libros que le recomendaba el dependiente -que a fuerza de tanta visita se habia vuelto amigo suyo-. A mi me dejaban vagar por la libreria, los dependientes sabian que lo mejor era dejarme recorrer los pasillos creados por las estanterias y solamente acudir si les pedia ayuda para alcanzar algun libro que me quedara muy alto. Recuerdo que siempre al final de la jornada me sentia orgullosa y feliz de salir con mi bolsa de libros colgando del brazo.

amaba esos días y hoy por hoy sigo amando las librerias,quizá sea que extraño esa sensaciòn de seguridad de mis días de niña y busco que una tienda de libros me llene el vacio, quien sabe, no he querido consultarlo con mi terapista.

Inconstante

2007-06-14T15:04:00.000-07:00

Me prometi a mi misma escribir una entrada diaria en este blog, optimista y resuelta ,tenia todas las ganas y la cabeza llena de ideas, las palabras se agolpaban, hasta que tropezaron con la agenda, con las obligaciones, las citas de trabajo, las llamadas y los pendientes. Hasta que el impulso de escribir se fue convirtiendo en desgano, en un constante mañana lo hago, mañana , mañana. Mañana estare de mejor humor y mas elocuente, contare una historia divertida, conmovedora, abrire mis venas.

Cata

2007-06-06T15:27:00.000-07:00

Ha empezado de nuevo la epoca lluviosa abuela, y los cielos plomizos me traen tu recuerdo con una fuerza descomunal que amenaza con botarme al suelo a cualquier hora del dia. Y es que tu imagen y tu voz se me aparecen en cada aguacero, puedo oirte repitiendome hasta el cansancio que deje de chapotear en los charcos, igualito a cuando ibas a traerme a la parada del bus del colegio, tù con tu eterna sombrilla de colores, tù en cada gota que se desliza por el ventanal de mi apartamento, tù entre amorosa y ofuscada secandome el cabello cuando regresaba de rescatar hormigas ahogadas en la poza que se hacia en el jardin de la casa, tu inmovil en aquel ataud mientras afuera de la funeraria el cielo se nos venia encima, tu encerrada tras aquel cristal con una expresion tan serena que, me daba la impresion de que en cualquier momento abririas los ojos y con tu voz profunda me dirias "niña, mira como tienes los zapatos de empapados", tu como siempre, firme y bondadosa, como un roble añoso bajo los temporales de junio.

Heme Aqui

2007-06-05T14:26:00.000-07:00

Y aqui estoy entonces, en este vasto y nebuloso mundo de los blogs; es mi segundo intento, el primero se quedo ahogado entre los devenires de la vida diaria, entre mi stress y esa secreta negativa de unirme a la corriente. En el fondo, creo, me rehusaba a dejar bitacora alguna de mis andanzas, y me aferraba al ejercicio de la memoria. Pobre ilusa, si uno recuerda las cosas como las quiere no como fueron. Que màs da, heme aqui intentando llevar un blogsito por segunda vez, el primero pobrecillo me lo borraron, nunca lo use y cuando decidi revivirlo ya habian reciclado la pagina. Señales del destino.